Смех Из Instagram
-Антоха
-Тохаа
-Брат
-Весёлый как всегда
А в голове лишь страх. Итак, на душе клеймо в виде шести единиц. Все знают его как весёлого, любящего выпить Антона. И никто не знает, что все фото в инстаграм, где он смеётся — лишь маска.
-Заебало.
Зайдя в очередную квартиру, что он снимает на 2 месяца, парень упал на кровать, хватаясь руками за голову. Его ещё никто не видел таким. Вечный кутежник и радостный человек лежит, извиваясь от головной боли и ужасаясь от собственных мыслей.
Он забыл, что такое дом. Он не помнит как он выглядит, не знает, кто ждёт его так и ждёт ли вообще, что он получит, пройдя через дверной проем.
Недавно он пришёл к своей подруге, что сказала ему «Будь как дома, Тош». Но он не помнит и чувства дома, каждые несколько месяцев меняя квартиру за квартирой.
Столько же раз, сколько он корчился от боли и мыслей в местах, где его никто не увидит — столько же раз он зарекался не напиваться. Хотя все равно делал это, надеясь, что станет легче, но его лишь рвало памятью, всеми дрянными воспоминаниями, что лезли в его голову все с большей силой. Стараясь забыть все, Антон каждый раз говорит себе «Не парься, братан, это в прошлом, все будет классно, вот увидишь.». Но каждый раз понимает, что это не поможет.
Весь свой ребячий позитив он оставил там же, где и потерял чувство дома. Остатки он пускал в ход, чтобы показаться всем классным, жизнерадостным и человеком, который на изи возьмет и сделает из трека пушку своим флоу и текстом.
Симки от телефона почти заполнили мусорную корзину, слишком их было много. Вроде выкинул все смс и номера, вместе с симкой, но он все равно помнил каждую букву и цифру, что там были, ведь он вручную все это вводил.
Пока он лежал, ему приснилось два сна. В первом ему царапают руки катетером, во втором он делает это сам, случайно, ветками, в первом — проходит руками по куче таблеток, во втором — по листве деревьев в весеннем лесу. Запахи также были совершенно различны, запах больницы, таблеток, немного спирта и прочего, что связано с медициной, и запах леса, вперемешку с лёгким ветром. В тех же снах ему приносили еду. Объедки, сидя на больничкой койке и фрукты, сидя на траве во все том же лесу.
И в конце каждого сна — фото из инсты, на каждой он смеётся, также как и в жизни. У него нету фото, где он не улыбается или не смеётся. Смеётся и никто не знает, что он думает и чувствует на самом деле.
Вырвал из снов гул желудка, который уже извелся, ожидая еды, которой все так и не поступало, так как Антон забывал поесть.
-Так, парень, давай вставай и иди есть. Так… Погодите. А кто я? Мам… Как. Как она выглядит. Кто она…
Буквально через минуту он вскочил на кровать, осознав, что на это время даже забыл, как его самого зовут, забыл как выглядит его родная мать, забыл все о ней и о самом себе.
-Ненене, так не пойдёт, что со мной за херь? Я так долго не проживу. Как будто с миром связь барахлит. Не от мира сего как будто.
-Хей, Антох!
-А?
В дверях стояла Лена, эксгерл Антона, которая все ещё общалась с ним и имела ключи от каждой его хаты.
-Ты чего? У тебя чёт вид странный.
-А? Да, не, ничего, сон просто приснился, что жесть.
-Аа, я уж подумала ты совсем уже крышей поехал.
-Хахахахах, не, все окей, просто сон, все окей.
В эту же секунду, как он это сказал, его как будто что-то начало жрать изнутри, в голове, в мыслях, в желудке, во всем теле. Но он максимально старался не подавать виду.
-Ладно, хер с тобой, топай на кухню, поедим.
-Угу, иду
Лена ушла, прикрыв за собой дверь в спальню.
-Черт, дай же мне счастье под дых, хоть пару выходных от мыслей и воспоминаний обо всем.
Чего-то он снова вспомнил сон, тот, что с больницей, вспомнил, что там было много больных. И все как один похожи на него. На какое-то время ему даже показалось, что он — это они, Антон отождествил себя с частью больных. Они также как он, лезут из кожи вон, продолжая творить, продолжая выступать и проводить встречи, хоть его и воротит уже от всего этого. А также от молитв в этой чертовой психушки, которая как гул в голове каждый день, каждый час.
А ведь он же похож как две капли воды, на тех всех больных, на кучу людей вокруг него, почти один в один. В голове такие же кафель и пыль, каменный мир, да и вся чёртова жизнь как долбанный фильм, скорее похожий на какой-то психологический хоррор, когда не происходит ничего реально страшного вокруг, но в голове творится сущий кошмар.
-Да что за чертовщина со мной. Мать твою. Я же хороший для себя? Да. Я же делаю все, чтобы быть лучше? Да. Внутренний суд, я чист перед ним, я честен с собой и не могу себя понять. Почему все так сложно. Хоть пулю в висок пускай, чтобы легче стало.
В эту же секунду Антона снова скрутило от головной боли и чего-то жуткого, разрывающего изнутри. Хочется закрыться ото всех, ведь открывшись он лишь ткнет всех в песок, которым сейчас является его разум. Он рассыпается на кусочки, теряется в самом себе и не знает, что ему делать. Кажется он снова засыпает. И тот же сон. И второй такой же, как был в тот раз. Реальность и желание. Больница и лес. Куча белых таблеток и ярко зелёная листва деревьев. На руках следы от катетера и следы от веток. Те же запахи, запах психбольницы, пропитанный страданием и приятный лёгкий ветерок, доносящий до парня запах леса, живой природы. Объедки в столовой той самой клиники и спелые фрукты, которые он срывает прямо с дерева. И все его фото, лишь где он улыбается. Стоит ему засмеяться, и никто ничего не поймёт о нем настоящем.
Шёпот в голове теперь говорит
Straight outta psych ward
Straight outta psych ward
Straight outta psych ward
Straight outta psych ward