Глава -3
К вечеру всё встало на свои места.
Суджин узнала кто он такой, хоть и по слухам. А слухи про него были жуткие.
Гым Сон Джэ.
Имя уже звучало в её голове, как предупреждение.
Она колебалась. Но куртка всё ещё лежала у неё в комнате, и это жгло сильнее любого раздражения.
Не потому что она хотела вернуть — потому что вес этой куртки тянул за собой его глаза, его голос, его силу.
То, что она увидела в переулке — не ушло.
Сейчас она стояла у территории мужской школы.
Сумерки. Холодный воздух. Возле — переулок, мусорные баки, тишина.
Он уже ждал.
На корточках, спиной к стене, глядя в телефон.
Не нервничал. Не проверял, где она. Он просто знал, что она придёт.
Суджин шагала быстро, целенаправленно.
Он не смотрел в её сторону, пока она не подошла совсем близко.
Но вдруг — сзади.
Он будто испарился и возник у неё за спиной.
— Серьёзно? — она вздрогнула и обернулась. — Кто, чёрт возьми, подкрадывается вот так? Псих?
Куртка полетела ему в грудь.
Он поймал, не моргнув.
— Могла бы и постирать. — Он медленно натянул её на плечи. — Но ты и так забавная.
Суджин сжала челюсть.
— Я пришла отдать. Всё. Пока.
Он сделал шаг ближе.
В его взгляде не было агрессии. Не было насмешки.
Было что-то хуже — интерес.
Он окинул её взглядом — как будто просканировал. Как рентген.
Не похабно, не как подросток, а как охотник.
— Ты знаешь, кто твой брат? — начал он.
— Ну не ты же мне будешь рассказывать, кто он, — отрезала она.
— Он — мразь. С маской. Свиная туша в дорогом костюме. Но знаешь, что с ним не так? — он наклонил голову, — Он думает, что всё сойдёт с рук потому что он наследник чеболей. А я нашёл кое-что интересное…
Суджин нахмурилась.
— И?
— У нас есть цель. Хёк — мешает. А его слабое место — семья. Имидж. Всё то, что он строит как карточный домик.
Он достал телефон.
Открыл что-то. Показал, мельком.
Фотки. Документы. Инфо. Как он орёт на прислугу. Как выносит с вечеринки девчонку.
Всё по папке, как для прокуратуры.
— Ты его сестра. Удобно.
— Не поняла. — Голос Суджин стал холоднее. — Ты думаешь, я буду вас сливать?
Он усмехнулся.
— Нет. Я думаю, ты будешь служить мне. Будешь делать, что скажу. Быть глазами. Иногда руками. Иногда просто… молчать. А проще говоря слугой.
— Почему, по-твоему, я тебя отпустил в ту ночь?
Суджин фыркнула:
— У меня к тебе новости. Я не твоя собачка. Делай, что хочешь, выкладывай. Мне плевать.
Она развернулась.
— Я не про брата. — Он не повысил голос. — Я про тебя.
Она замерла.
Он подошёл ближе.
— Девочка с клубной карточкой, сотней "бывших", гулящими фотками и… двумя записями из психиатрии. Одна — после попытки отправиться на тот свет. Вторая — когда не вышла из комнаты неделю.
Суджин не повернулась.
Он продолжал:
— Думаешь, мы не нашли? Всё, что скрыто — продаётся. И я купил.
— Не бойся, я никому не скажу. Если будешь умницей.
Она стояла, сжав кулаки.
— Ты… тварь.
— Может быть. Но я — тварь, которая знает про тебя больше, чем ты знаешь про себя.
— А теперь иди. Подумай. Я не тороплюсь. Ты всё равно вернёшься.
Суджин пошла.
Медленно, не оглядываясь.
Внутри — пусто. Голова гудела, как после взрыва.
Вернуться? Никогда.
Но где-то глубоко, где-то, где она сама боялась копать — часть её уже обернулась.
---
Суджин шла домой на автопилоте.
В голове только одна мысль:
"Ладно. Хорошо. Пусть будет по-твоему."
На короткое время. Побуду "рабыней", как он хочет.
Сыграю по его правилам. А потом…
Что потом — неясно. Но точно не вечно.
Она не чувствовала ни страха, ни стыда. Только усталость.
Как будто кто-то выкрутил все внутренности, выжал, и оставил гнить.
Пальцы дрожали, когда доставала ключ.
Но дрожь исчезла, стоило открыть дверь.
В прихожей стояли туфли отца. И матери.
Хуже некуда.
Отец появился в гостиной, держа в руках бокал вина. Он улыбнулся:
— Суджин, ты уже дома. Хорошо выглядишь.
— Ага, — бросила она, не глядя.
На диване сидела мать. Идеальная осанка. Телефон в руке. Взгляд — как лезвие.
— Ты где была? — без приветствия.
Суджин на секунду задержала дыхание. Усмехнулась:
— А ты где была? Как командировка?
— Не умничай. — Голос матери был ледяным. — Я тебя не спрашивала про мои дела. Я спрашиваю про твои.
— Гуляла. — коротко.
— Гуляла? В твоём возрасте девочки учатся, а не шляются по ночам. Ты видела свои оценки?
Суджин подошла к лестнице, проигнорировала.
— И с кем ты вообще гуляешь? Снова с этой… как её? Мин Чжи? У той даже нижнее бельё спонсорское, она не знает, кто её отец. Ты хочешь быть как она?
Отец кашлянул.
— Не вмешивайся. — Мать даже не посмотрела на него. — Ты видела, как она одевается? Как красится? Как шлюха. Ты хочешь, чтобы о тебе тоже так думали?
Суджин остановилась.
Развернулась медленно. В глазах — пепел.
— Думаю, все давно так и думают. Хватит уже изображать, что тебе есть до меня дело.
— Как ты разговариваешь? — зашипела мать. — Ты неблагодарная девка. Всё, что у тебя есть — благодаря моему статусу.
— Статус — не любовь, — прошептала Суджин. — Он не заменяет то, что ты мать только на визитке.
Отец встал.
— Суджин, это перебор…
Но она уже шагала вверх по лестнице.
Холод в груди. Ни одной слезы.
Хуже некуда. Отлично. Значит, падать больше некуда. Осталось только... играть.