История Лилы...
Сейчас мне 76 лет, и я думаю, что готов рассказать одну из историй, которые я повидал на своей жизни. Я её называю историей Лилы.
Шел дождь, загрязнённые копотью каминов стёкла "пестрели" черно-белыми плакатами, на которых пропагондировали очередной выпуск журнала о том кем нужно быть, а кем нельзя. Мимо проходили люди, люди привыкшие к накручеваемым им стериотипам и правилам угнетения. Злость, боль и страх правили миром в котором я живу.
До очередного черно-белого дня работы у меня оставалось ещё 30 минут, поэтому я решил куда-то зайти, по дороге на работу. Моё внимание привлёк ларёк антиквариата, такой же мрачный и черно-белый.
Внутри и снаружи он был набит людьми. Их лица были пугающие: озабоченные повседневностью взгляды, перекошенные от злости и насмешки улыбки, которые въелись им в лица словно запекшаяся кровь в ткань. В их движения проскальзывала осторожность, боязнь, привычка быть снизу и повиноваться кому-то.
Они оживлённо шептались. Я попытался пробиться внутрь этого озобоченного улия. То что я увидел дальше поразило меня до кончиков пальцев на ногах.
В центре ларька сидела девушка, окружённая со всех сторон людьми. Они были похожи на стервятников, кружающих вокруг своей жертвы.Когда я подошёл еще ближе, то понял почему.
Её серое лицо было глубоко спрятано в подол черной юбки, коленки плотно прижаты к груди. Иногда было видно как судорожно дёргается её миниатюрные тело от очередного вздоха. Казалось бы, ничего такого, что могло вызвать такой ажиотаж, если бы не одно НО. Её волосы были яркого цвета. Тогда я даже не знал какого, ведь все цвета которые были в нашем мире можно по пальцам перещитать: черный, серый, белый. А это что-то новое не обычное. Позже мне объяснили, что этот чудо-цвет называется лиловый.
Думаю все знают такое внегласной понятие: " Люди боятся всего того, чему не могут дать объяснения."
Здесь было так же. Ослепленные страхом, они боялись даже заговорить с ней, сразу бросались осуждать её необыкновенность, пытаясь этим уничтожить её.
Послышались звуки сирены, крики, визги, смешавшиеся с толчками. К этой девушке подошёл полицейский. Спустившись на одно колено перед ней он приподнял её миниатюрную голову руками, посмотрел в её живые, серые глаза. Я думал, что он встанет и убьет её, как обычно и поступали с "необыкновенными" . Убьёт молча, без слов, с гордостью, что избавил мир от еще одного изгоя.
Я протолнулся еще ближе. Полицейский положил свою руку ей на плече, незаменто наклонился к её уху, спрятанному за лиловыми прядями, и еле слышно прошептал слова, удивившие меня : " Прости, девочка, но я должен." Он гордо встал, будто и не говорил этих тихих слов. Навел курок на лиловую головку, и .... выстрел.
Лавку накрыла волна одобрения. Публика была довольна.Люди, находящиеся в лавке, начали свистеть, аплодировать, кричать , что так и надо поступать с "необычными", что они не заслуживают жизни...
В этот момент я, оглушенный криками и чувством не справедливости, поднял глаза на полицейского и увидел, что по его лицу стекала белая слеза скорби, а в глазах читалась простая фраза: " Прости меня, девочка....прости. "