...
Холодный мартовский вечер. На улице идет не сильный, но очень раздражающий дождь, приглушающий шум поезда. И вновь я не смогла... Холодные руки от злости сжимают ткань юбки. Единственное, что меня согревало – это горячие слезы, катившиеся по розовым щекам. Уходя с железной дороги, мысли окутывали меня.
Когда яркий свет прожекторов поезда ослепил мои глаза, испугавшись, я отпрыгнула в траву. Вся в грязи, сырая, с заплаканным лицом, пошла в сторону подземного перехода. Если я так хотела умереть, почему испугалась? Это моя не первая попытка... И снова я жива.
Тусклый свет, освещающий темный и мрачный тоннель, нагонял тоску. Впереди я увидела силуэт молодого мужчины. Он стоял около своего столика и торговал цветами. Казалось, что лишь от букетов мимозы исходит свет в этом тоннеле. Ярко- желтые цветы, пленительные и завораживающие привлекли мое внимание. Мысли вдруг переменились. Краски теплых тонов закрасили серый холст. Эти цветы солнце в пасмурный день. Воспоминания о беззаботном лете, когда я еще была школьницей и не знала никаких проблем, нахлынули на меня.
Мужчина остановил меня, смотря своими добрыми голубыми глазами в мои. Он протянул мне пышный букет. Букет мимозы. Его улыбка излучала такой же свет как и мои цветы. Я хотела его поблагодарить, но он вмиг исчез.
Дождь прекратился. Тоннель больше не казался мне серым и мрачным. Солнце согревало мои руки. Тепло прошлось волной по моему телу и остановилось в сердце. Я гордо зашагала домой, освещая букетом темные улицы.