Глава 6.
Платье мне настолько нравится, что я с огромным трудом стягиваю его с себя. Кладу его обратно в портплед и засовываю в коробку. Затем достаю вытянутую фиолетовую, бархатную коробочку. Сердце бешено стучит, когда я медленно открываю ее. Глаза начинает жечь когда я вижу его.
Оно такое блестящее, и элегантное. До развода с отцом, мама часто носила похожие. Сейчас я не знаю где они. Возможно мама их выкинула, что вполне возможно, а может и продала.
Смотря на это украшение, я вдруг понимаю что все это чертовски дорого. Я знаю как выглядит дорогой материал для платьев, знаю из чего делают подобное колье. И пусть я много раз получала подобные подарки, принять это от незнакомца я не могу. Поэтому я убираю колье обратно. Засунув коробку под кровать, я впопыхах сажусь за ноутбук, открываю диалог с Александром, и печатаю :
Спасибо за подарки, мистер Бейкер.
Захлопнув ноутбук, я несколько секунд смотрю в окно перед собой, а потом задумываюсь, почему меня все еще не поздравили родители? Эта мысль заставляет меня встать с кресла, и вновь спустится к Марте. По дороге на первый этаж, я забегаю к матери, но ее у себя нет. Кровать даже не тронута... Пройдя в глубь комнаты я замечаю что ее чемодана всегда стоящего под письменным столом, тоже нету. Отлично. Я вздыхаю, и выхожу.
— Где мама? — громко почти агрессивно спрашиваю я.
— Ох...она просила передать тебе что уезжает в командировку по работе, вернется в понедельник. — глаза наполняются слезами, она даже записку не оставила. Неужели ей все равно на мой день рождения? А потом в голове всплывают все случаи когда она меня била, и разочарование сменяется злостью. Смахнув слезу катящуюся по щеке вниз, я ловлю недоуменный взгляд Марты. Мне хочется нагрубить ей, но я сдерживаюсь, глубоко дыша. К черту. Сегодня я напьюсь.
***
К вечеру приезжает отец. Заваливает меня подарками и поздравлениями. На секунду я вновь ощущаю себя маленькой папиной дочкой, так было раньше, когда папа не пил.
— Спасибо, пап! — сдерживая нахлынувшие от счастья слезы, благодарю его.
— С днем рождения, малышка! — папа целует меня в макушку, а потом неожиданно кидает на кровать, рядом со мной что то железное и звенящее. Сначала я не понимаю что это, растерянно смотрю на отца, а потом понимаю,
— это ключи. Папа хитро улыбается, ждет моей реакции. Спустя пару секунд, я беру ключи в руки, и подпрыгиваю от радости, на этот раз не сдерживая слез.
— Боже, папа! Ты самый лучший на свете, какой же ты крутой! — я обнимаю отца, крепко крепко.
Наверное где то в глубине души, я действительно избалованная девчонка. Мне нравилось это в детстве, но пару лет назад, когда розовые очки разбились в дребезги, я поняла — это ужасно. Ужасно сначала получать от родителей все их внимание и любовь, а потом получать от них лишь ненависть и осуждение. Я долго смирялась с этим, а потом привыкла, и родители перестали в моей жизни играть главную роль, на их место я поставила наркотики.
Папа сидит со мной еще около часа, мы болтаем, я так рада этому, ведь после развода он практически не появлялся. Затем перед тем как уехать отец говорит что машину пригонять к вечеру, и возможно я даже успею приехать на ней на праздник.
***
Когда время переваливает за шесть, я всерьез задумываюсь о платье. Что мне одеть? Может джинсы и толстовку? Вполне удобно. Но как я поняла этот праздник не совсем для меня, и мне нужно произвести впечатление на очень важных для моей семьи гостей. Покопавшись в гардеробе, я понимаю — у меня нет нормальных платьев. Я долго думаю, а потом все таки решаю одеть платье подаренное Александром. Сначала меня это жутко смущает и раздражает, а потом я привыкаю, и мне нравится. Колье я решаю не одевать. Много чести.
Сделав макияж и закрутив кудри, я спускаюсь на первый этаж, Марта уже ушла. Взвесив все за и против, я решаю выпить немного шампанского. Выпью пару бокалов для поднятия настроения. Достав из бара бутылку дорогого шампанского, я открываю ее, и наливаю в бокал. Сделав маленький глоток, я понимаю что организм полностью отвык от алкоголя. Опрокинув в себя бокал, я задумываюсь, что мне лучше больше не пить. Хорошим это не кончится...
С трудом выпив второй бокал, я ставлю бутылку в холодильник, а затем вызываю такси.
***
Меня бьет мелкая дрожь от ветра и холодного дождя, когда я захожу в холл. Охранник сразу
узнает меня, и даже пусть лицемерно, но поздравляет с днем рождения. В голове крутится мысль, что я не хочу здесь находится, но развернуться и уйти будет неуважительно. Хотя если бы в моей голове возникла такая мысль год назад, я бы без раздумий ушла.
Проходя по коридору, я слышу доносящуюся до ушей приглушенную музыку, и теперь сомнений что отец собрал этих людей, для своей выгоды, нет. Меня это начинает раздражать, я злюсь, готовая разругаться с первым встречным. Посижу тут немного, и поеду домой. Вся эта элита, мажоры —гадость. Ужасные люди. Мне не место среди них.
Возле входа в банкетный зал стоит еще один охранник, он на ходу открывает мне высокую дверь, и я захожу туда...
Как только я переступаю порог, в мое лицо прилетает куча конфетти, ленточек и цветов. От неожиданности я взвизгиваю, закрыв глаза.
— С днем рождения! — хором кричит толпа, и кажется из моих ушей уже полилась кровь. Я натянуто улыбаюсь, вглядываясь в каждого человека. И понимаю, я здесь никого не знаю. Практически каждый человек пытается меня поздравить, потрогать и обнять. Сначала меня это радует, а потом когда незнакомый парень норовит впиться мне в губы, меня настораживает. Я делаю несколько шагов назад, люди не понимают что произошло. Я растерянно смотрю в сторону охраны, но они тоже не понимают в чем дело. Пытаюсь незаметно кивнуть в сторону этого парня, все еще напирающего на меня, и только спустя несколько минут до охранника доходит. Он незаметно пробирается сквозь толпу, аккуратно но с силой берет парня за локоть и выводит из помещения.
Мне становится спокойнее, но теперь я стараюсь избегать всех прикосновений с людьми.
Это так странно, я их не знаю, вообще не знаю, но каждый из них хочет дотронуться до меня. Это отвратительно и лицемерно.
***
Сев за барную стойку я вспоминаю что Бека обещала придти вместе с Ноем. Надеюсь она придет.
— ...выпить, мисс? — бармен вытаскивает меня из своих мыслей.
— Что, простите?
— Желаете что нибудь выпить? — молодой мужчина дружелюбно улыбается, протирая сухой салфеткой бокал.
— Да...колу пожалуйста. — думать об алкоголе в моей ситуации не правильно. Однако, выпить хочется, но страх сорваться движет мною...
— Может лучше шампанского? Иначе вы будете единственная трезвая на этой вечеринке. — бармен пытается пошутить, разговорить меня, но мне не хочется любезничать. Поэтому я смиряю его взглядом, и отвечаю:
— Да, можно.
Развернувшись полу боком, я разглядываю пьяных людей, танцующих, поющих. Черт, неужели раньше я была такой же ? Хотя, моментами я вела себя хуже. Это было ужасно, и всегда несло после себя последствия.
— Ваше шампанское . — поставив передо мной бокал, сказал бармен.
— Спасибо. — взяв бокал, я делаю несколько глотков, и понимаю что это шампанское крепче того, что я пила дома. Думаю, ничего плохого нет в том, что на свое совершеннолетие, я выпью парочку бокалов.
Народу здесь очень много, и я уже сомневаюсь в том, что большинство из них относятся к « элите « которую созвал отец. Да и к черту.
Залпом опрокинув в себя алкоголь, я прошу бармена повторить.
— Скучаешь? — раздался слева от меня мужской голос. Повернув голову, я вижу в тени неонового света, высокого светловолосого парня.
— Немного. — ответила я, и взяла с барной стойки бокал.
— Разве можно скучать в свой день рождения? — подсев на соседний стул, спросил он.
— Получается, что можно. — пожав плечами, сказала я.
— Две водки пожалуйста. — сказал парень бармену.
— Я не пью водку. — возразила я, всматриваясь в голубые глаза.
— Мы всего лишь по шоту, за знакомство. Я кстати, Марк. — протянув мне руку, с улыбкой сказал парень.
— Медисон. — вложив в большую ладонь свою, также с улыбкой представилась я.
— Стервозное имя. — иронично сказал Марк. Посмеявшись, я говорю:
— Спасибо, Марк.
Взяв в обе руки шоты, Марк протянул мне один.
— За тебя, Меди. — чокнувшись об мою рюмку, сказал парень и опрокинул водку в себя. Черт, не уверена, что я смогу это выпить, и не побегу блевать в туалет. Да плевать! Я глубоко вдыхаю, затем резко выдыхаю, и выпиваю шот залпом. Жгучий алкоголь сначала обжигает язык, затем медленно спускается в желудок. Ахренеть! Как я пила это раньше?
Сморщившись Марк просит бармена повторить, и я кажется уже не против...
— Ты тоже из этих мажоров бухающих на родительские деньги? — вдруг спросила я, и сразу же пожалела. Алкоголь развязывает мне язык...
— Я ? П-ф-ф, нет конечно. — прыснув ответил Марк. — Я прошел сюда с другом.
***
Проходит уже достаточно времени, я уже изрядна пьяная. Не помню сколько я выпила...Пять, а может восемь шотов.
Марк что то увлеченно мне рассказывает, но мое сознание мутнеет. И разобрать его слова становится все сложнее и сложнее.
— И я ему говорю...по...ал...а он мне...урод...наркоту. — наркотики...доза...
Я зажмуриваюсь, отворачиваюсь, сдерживая резкий приступ тошноты.
— Эй, ты в норме? — дотронувшись до моего плеча, спросил Марк.
— Да, то есть...меня тошнит.
— Черт, идем. — резко взяв меня за талию, парень проводит меня сквозь пьяную толпу, крепко прижимая к себе. Я чувствую его приятный, резкий парфюм, и от этого начинает тошнить еще сильнее.
Шатаясь я забегаю в первую попавшуюся пустую кабинку, падаю на колени перед унитазом, и меня начинает рвать. Так продолжается еще несколько минут, пока желудок не начинает болеть. Закрыв крышку, я вытираю рот тыльной стороной руки, с трудом встаю на трясущихся ногах, и сажусь на унитаз.
— Как чувствуешь себя? — опираясь на стену кабинки, спросил Марк. Я даже не заметила что все это время он стоял сзади...
— Ужасно... — скулю я. Парень окинул меня взглядом полным сожаления.
— Кажется, я знаю что тебе может помочь. —
Оперевшись локтями в колени, я падаю лицом в ладони, глубоко дыша. Я все еще не могу придти в норму, ничего не понимаю и не чувствую. Как же так получилось...
— Эй. — я поднимаю лицо, и вижу как Марк трясет перед моим лицом зиплок уже со знакомым порошком.
Меня прошибает насквозь, сердце уходит в пятки, и я слышу только свою кровь циркулирующую в висках. Сглотнув ком в горле, я поднимаю на Марка взгляд.
— Я...убери это! — я резко встаю, но мои ноги настолько ватные что я без сил падаю обратно. Чувствую как слюна выделяется, по спине пробегает холодок.
— Ты чего никогда не пробовала? Давай детка, тебе понравится. — открыв пакетик, Марк с удовольствием и одержимостью глядит на содержимое.
— Я хочу уйти... — на глазах наворачиваются слезы, тело окутывает паника, боль. Нет, Меди не надо, не смотри туда, тебе это не нужно.
Собрав все силы в кулак, я встаю и делаю шаг к выходу.
— Не так быстро. — заградив мне путь своим телом, сказал Марк.
— Выпусти. — я жалобно смотрю на него, кажется по щекам начинают катиться слезы. —Пожалуйста, Марк, дай мне уйти...
Он с недоумением вглядывается в мое лицо, а потом говорит :
— Да пожалуйста, мне больше достанется. — и отступает. Я быстро выхожу из кабинки. Воздух заканчивается, я будто тону в океане, из которого нет шансов выбраться.
Выбежав в зал, мне моментально становится хуже. Толпа прижимает меня, стены и потолок сужаются готовые расплющить. Я постоянно оглядываюсь назад, по бокам. Кажется все люди смотрят на меня, тянутся ко мне руками, готовые в любой момент схватить и утащить за собой туда откуда я так долго старалась выбраться.
Когда я наконец - то выбегаю на улицу, попадаю под ливень. Он смешивается с моими слезами. Набравшись воздуха, я начинаю рыдать на взрыт. Так продолжается примерно три минуты, а потом я достаю из сумочки телефон. Нахожу номер Беки. Но оператор мгновенно отвечает что ее номер вне зоны действия сети. Черт! Я
снова начинаю плакать, в голову лезут отвратные мысли. Закрыв глаза, я наобум нажимаю на первый попавшийся контакт, прижимаю телефон к уху, сползая вниз по сырой стене.
— Меди? — на том конце, раздается знакомый голос.