Смерть любит войну
Год: 2017
Вы знаете, какого это жить в мире, где нет войны? Где нет голода? Где все в достатке, где ты свободен, где ты можешь сделать, что хочешь, где просыпаясь, ты радуешься, что все хорошо, что ты проснулся? Знаете? Я нет.
Я родилась в то время, когда шла война. Когда наша деревня была разграблена, а люди голодали и боялись. Боялись, что вот-вот придут другие люди с мечами и убьют их детей, их любимых и их самих.
Они убивали, они сжигали, насиловали и издевались. Они проливал кровь зря. Они проливали кровь тех людей, которые этого не заслужили. Которые не сделали ничего, кроме того, что подняли оружия, чтобы защищаться. Чтобы выжить. Все бежали. Бежали туда, куда могли убежать. Убегали, пока могли.
Один из таких людей был мой дед. Он сражал. Он взял оружие, чтобы защитить своего сына, моего отца. Он повел за собой людей, тех немногих, кто еще не сбежал, либо не умер. Он говорил пламенные речи, которые вдохновляли людей. За оружие стали браться и женщины, и дети, в надежде дать отпор. Но он знал, что обречен. Что все обречены. И они погибли. Все. И мой дед тоже.
"Хотите мира? Тогда его нужно заслужить!" - сказал нам король. Но как? Он обезумил от своих пиров и девок. Он стал слеп. Он не видел, что творится. Он не хотел видеть. До того момента, пока не узнал какого это. Поставки прекратились и вот: пир кончился. Он стал злиться. Он стал посылать свои войска, чтобы защитить себя. Лишь себя. Но вскоре он остался без войска. А вскоре и без головы.
Через некоторое время трон занял новый правитель. И война прекратилась. Прекратилась для его надора, а мы страдали. Нас поработили. Наш народ не смог противостоять и пал. Мы стали рабами. Мы стали игрушками. Теми куклами, в которые уже не хочется играть. Нас пинали, нас били, а мы трудились. Трудились и злились. Злоба была безгранична. И вот однажды она перетекла в ненависть. А та не заставила долго ждать. Люди взбунтовались. Они ломали оковы, которые на них когда-то надели. Они ломали цепы, двери, дома и жизни. Не только свои, но и тех, кто этого заслужил. Или же не заслужил? В любом случае, решать не мне. Я лишь говорю, что знаю.
При бунте погиб мой отец. Погиб, убив много людей. Тех, которые держали его в страхе. Тех, которые этого не заслужили, ибо выполняли приказ. Но отца это не волновало. Он был гоним лишь одной целью. Целью отомстить. Его не колышали мелкие детали. И вот убили и его. Убили, потому что так было нужно. Убили, потому что им отдали приказ.
Вскоре, после его гибели, родилась я. Но мне не суждено было жить в мире. Мою мать сожгли. Сожгли за то, что она была ведьмой. Но она не была. Я знаю. Мне не нужны доказательства для этого. Я просто знаю. Знаю и молюсь. Молюсь за нее. За ее душу и счастье, которого она так и не видела.
Вы можете решать сами бред это или правда. Я лишь говорю, что знаю.
Бунт был подавлен, а все убиты. Убиты за то, что сделали. Мир остался один. Лишь та маленькая группа людей, включая меня и моего друга, остались. Нас было всего сорок. Сорок выживших: ведьм и веков*. Сорок тех, кто смог увидеть гигантов и то, как они создали новый мир. Мир, который так похож на прошлый...
Век - можно, сказать ведьма, только, мужской род.
Маг, тот человек, который приобрел магические способности, научился им. А ведьмы и веки рождаются с магическими способностями.