❝🖇𝐁𝐎𝐍†𝐄𝐍 𝐑Ξ𝐀𝐂𝐓!𝐎𝐍𝐒❞

୨୧ ┈┈┈┈୨♡୧┈┈┈┈ ୨୧
Двадцатая глава мои милые!!♡♡ И получилась она не самой удачной. Мне не особо нравится, но всё же, судить вам!
Перед прочтением данной главы, рекомендую прослушать песенку, представленную чуть ниже⇩

https://www.youtube.com/watch?v=FQStbwNCl2Y

°Фарфоровая кукла°

_________________
[𝙙𝙚𝙗𝙪𝙩 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]𓆸
𝘽𝙤𝙣𝙣𝙚 𝙡𝙚𝙘𝙩𝙪𝙧𝙚, милый читатель ❥
✧....................
𓋜𝙈𝙖𝙣𝙟𝙞𝙧𝙤 𝙎𝙖𝙣𝙤
[Манджиро Сано]

!YANDERE!
【Когда сопротивление теряет смысл, а дыхание становится просто жестом памяти,
он любуется твоим угасанием, как самым совершенным искусством,
созданным из боли, покорности и дыма】

Особняк был чудовищем, замаскированным под дом.
Не просто зданием — живым существом, в которое ты попала как в пасть, и пасть эта захлопнулась. Он не скрипел и не стонал. Он дышал. Тихо, почти незаметно — через щели под дверями, через узоры на обоях, через зеркала в позолоченных рамах, где твоё отражение будто запаздывало на секунду. Словно не ты смотришь на себя, а кто-то другой — через тебя.
Он смотрел — каждой стеной, каждым бликом, каждой тенью в углу. Смотрел не снаружи, а внутрь. И каждый взгляд вытягивал из тебя что-то — ощущение реальности, память о времени, желание встать.
Атмосфера здесь была не просто гнетущей — она разъедала. Словно кислота, пролившаяся внутрь души. Ты не замечала, как оно начиналось. Не было ни боли, ни крика. Просто однажды ты поняла: тебе больше не хочется дышать глубоко. Не хочется говорить. Не хочется жить громко.
Дом жил за счёт тебя. Он пульсировал — едва уловимо, будто его стены были наполнены чьим-то дыханием. Он был голоден, и ты это чувствовала. Не ярко, не прямо — а на уровне инстинкта. На уровне лёгкой тошноты, едва ощутимой дрожи в пальцах, когда ты прикасалась к холодной двери. Дом был паразитом, вцепившимся в позвоночник.
Он вытягивал из тебя жизненную энергию — эстетично. Как коллекционер, смакуя, слой за слоем. Не сразу, не резко. Это было похоже на медленное растворение. Как соль в воде. Ты исчезала — медленно, без следа.
Как шелковая петля на шее — сначала почти не чувствуешь, даже приятно, даже тепло, даже уютно. А потом всё туже. Ты не замечала, как усаживалась на мягкий диван, и не вставала с него часами. Как будто он держал тебя. Как будто особняк сам ласково нажимал на плечи, чтобы ты осталась.
Ты просыпалась — уже уставшей. Будто во сне кто-то вынул из тебя кусок. Засыпала — с болью в груди, как от утраты. Даже когда всё было тихо, и никто не трогал тебя, отдых здесь был невозможен. Потому что особняк не спал. Никогда.
Он смотрел. Всегда. Внутри его нутра что-то живое, вязкое, невидимое следило за тобой — не с ненавистью, не со злобой, а с владением. Как если бы ты была давно куплена, давно забыта, но до сих пор являлась частью инвентаря.
Воздух здесь был странный. Не просто плотный — вязкий. Как если бы ты вдыхала туман, смешанный с пеплом. Он не приносил облегчения. Наоборот — с каждым вдохом становилось чуть тяжелее. Он оседал внутри, как пыль. Пыль из другого времени, чужого мира. Иногда ты думала — может, кто-то уже умирал в этих комнатах? Может, ты вдыхаешь их остатки? Их крик, их страх?
Именно так чувствовалась невидимая пытка. Никто не прикасался к тебе. Не было кандалов, не было боли. Только эта атмосфера — мягкая, как бархат, и жестокая, как голод. Она ласкала, но после этих ласк внутри оставались синяки.
Особняк не ломал тебя. Он переписывал. Ты уже не помнила, сколько прошло дней. Утро и вечер смешивались в один и тот же серый свет, разлитый под потолком. Зеркала стали врагами: каждый раз, глядя в них, ты надеялась увидеть себя — но находила тень. Черты размывались. Взгляд становился чужим. Даже голос — если ты пыталась что-то произнести — звучал как будто не твоим.
Он говорил с тобой. Не вслух. Но говорил. Через трещины на стенах, через шелест портьер, через внезапный холод на шее. Через картины, на которых лица всегда будто чуть повёрнуты в твою сторону. Он нашёптывал:
«Ты не гость. Ты — часть. Ты не жертва. Ты — украшение. Ты не человек. Ты — тишина».
Ты начинала в это верить.
Иногда ты думала: может быть, ты умерла? Может быть, это и есть ад — не с огнём и демонами, а с бархатными диванами, позолоченными лестницами и вечным полумраком, от которого голова кружится, а сердце замирает?
Ты сидишь на диване. Его чёрная обивка — как бархат ночи без звезд — мягкая и холодная, будто сама тьма, собравшаяся в ткань. Каждая складка будто впитывает звук твоего дыхания, глоток за глотком, как будто боится пропустить хоть малейший шорох твоей души. Этот диван не просто мебель — он твой тюремщик, твой молчаливый свидетель, в котором тонешь без остатка.
Твоя спина касается гладкой поверхности, и холод от неё стекает по позвоночнику, сжимая в ледяные кольца сердце. Ты пытаешься ощутить границы между собой и диваном, но они растворяются, как туман в рассветном свете. Ты — как тень, плывущая по поверхности бездны, без якоря и без желания плыть дальше.
На тебе — его чёрная рубашка.  Его рубашка, впитавшая в себя его запах: дым, кровь, терпкий парфюм, и что-то несказанно личное, словно отпечаток его самой сущности. Она висит на тебе слишком большой, обвивает плечи, спадает на руки, словно нежданный покров из прошлого, который тебя одновременно и греет, и сковывает. Запах — густой, терпкий, почти болезненный — проникает в твои ноздри, входит под кожу, впивается в каждую клетку, делая тебя частью его.
Твой взгляд пуст. Не слеп, но лишён огня. Как будто где-то глубоко внутри горит слабый уголёк, который уже вот-вот угаснет. В этом взгляде — бескрайняя тоска и бессилие, смешанные с странной покорностью. Ты — листок, который ветер сдувает с дерева, не сопротивляясь, просто плывущий по течению, не зная, куда упадёт.
Твои руки — тихо лежат на коленях, пальцы слегка подёрнуты дрожью. В них нет силы, чтобы сжать кулаки или поднять голову. В них только память о прикосновениях, ушедших, как призраки. В каждой жилке ощущается её отпечаток — от тебя почти ничего не осталось, кроме теней воспоминаний.
Воздух вокруг густ и вязок. Он как невидимая жидкость, заполняющая каждый вдох, затрудняя движение, стирая чёткие контуры мира. Всё становится размытым — и стены, и тени, и мысли. Ты будто застываешь внутри этой тягучей мглы, которая течёт через тебя, вымывая последние остатки живого.
Тишина особняка — это не просто отсутствие звуков. Это словно плотный, тяжёлый барьер, закрывающий путь к свету и спасению. Она заполняет собой всё — даже твой разум, заглушая мысли и желание сопротивляться. В этой тишине ты — словно забытый цветок, чей аромат ещё витает в воздухе, но сам он уже давно увял.
Ты даже не замечаешь, как он появляется. Он не входит — он прорастает из теней, становится частью комнаты, будто всегда был здесь, просто ждал, когда ты его почувствуешь. Но ты не чувствуешь.
Он подходит сзади. Тихо, с ленивой уверенностью охотника, который знает: его жертва давно уже не в силах убежать. Его шаги мягкие, почти вкрадчивые, и от них не идёт угроза — лишь неотвратимость. Он — как само это место. Привычное. Холодное. Сильное.
Ты чувствуешь, как его пальцы касаются твоих волос. Он медленно, будто в полусне, накручивает твой локон на палец. Движение такое нежное, будто он играет с нитью твоей жизни, лениво решая: потянуть — или отпустить.
Из его пальцев струится тонкий дым. Табачный аромат вплетается в запах рубашки, в воздух, в твою кожу. Он будто хочет тебя наполнить собой до последней капли. Сделать так, чтобы даже мысль о ком-то другом вызывала отторжение.
— Фарфоровая кукла, — звучит его голос. Тихий, обволакивающий, как яд в бокале вина.
— Сломанная, но всё ещё красивая. Такая... правильная. Ты ведь создана для этого места. Посмотри на себя. Не дышишь, не двигаешься. Как будто сама поняла: живой быть тут ни к чему.—
Он стоял за твоей спиной, словно часть интерьера — чёрная, замершая, идеально вписанная в композицию этого умирающего пространства. От него шёл дым, тонкой лентой поднимающийся к потолку, как молитва, от которой никто не ждал ответа.
Ты чувствовала его взгляд. Он не смотрел на тебя — он смотрел в тебя, как в витрину, в стеклянную оболочку, за которой — пустота. И ты не отворачивалась. Потому что нечем было отворачиваться. Нечем было дышать. Не на что надеяться.
Его рука скользнула по твоей, лениво, с точностью, в которой не было ни случайности, ни жестокости. И в этом жесте было что-то почти заботливое — как будто он проверял: здесь ли ты ещё, цела ли, слышишь ли. И когда понял, что ты всё ещё теплая, всё ещё его, — затушил сигарету прямо о твою кожу.
Это не был удар. Не вспышка боли. Это был процесс.
Медленный. Живой.
Ты слышала, как шипит твоя плоть. Звук — тонкий, интимный, словно поцелуй во тьме. Запах — мгновенно резкий, обжигающий, табачный, мясной. Он словно слился с ароматом его рубашки, с воздухом комнаты, с тем дымом, который уже давно осел у тебя в лёгких, в волосах, под ногтями.
Он делал это неторопливо, будто заканчивал ритуал, а не причинял боль. И в этом — всё было. Его власть. Его упрямство. Его безумная, вязкая любовь. Он не спрашивал — он утверждал. Он не наказывал — обозначал.
Ты ждала, что будет вспышка — отдёрнешь руку, в глазах потемнеет, закричишь. Но… нет. Только лёгкое потрескивание и дым, поднимающийся между вами.
И ты ничего не почувствовала.
Ни боли. Ни страха. Ни желания исчезнуть.
Лишь дрожь. Лёгкую. Как отклик тела, которому забыли сообщить, что оно больше не чувствует.
Он посмотрел на тебя сверху вниз, с тем странным выражением, в котором было всё: признание, любование, усталость. Как будто ты — не просто девушка, сидящая в его рубашке. А нечто большее. Создание, которое он вылепил, подчинил, сжёг, и всё же… не отпустил.
— Тебе слишком идёт эта пустота —
— Ты всегда будешь здесь.
Слышишь? Всегда. —
И ты поверила. Не потому что хотела, а потому что сопротивление стало понятием чуждым. Он забрал всё. Даже страх. Даже желание выбраться.
В этом месте не было будущего.
Только вечное «сейчас», пропитанное тяжёлым запахом табака, чёрной ткани, его кожи, его слов. Его власти.
Ты осталась сидеть, неподвижная. В этой рубашке, в этом теле, в этом доме, который больше не казался внешним. Он стал тобой.
Особняк замер, довольный. Он получил своё.
Живую тишину.
И сердце, которое больше не билось — но было рядом. Всегда.

𓆸[𝙛𝙞𝙣 𝙙𝙪 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚]
✧__________________

✧....................

Новая глава, мои волшебные. Мне она не особо нравится, я недовольна ей. И мне кажется что могло быть и лучше. По крайней мере глава с Коко в похожем ключе получилась лучше. Но судить вам! Благодарю за первое место над этой книгой, мои волшебные♡
𝙈𝙚𝙧𝙘𝙞 𝙙'𝙖𝙫𝙤𝙞𝙧 𝙡𝙪 𝙘𝙚 𝙘𝙝𝙖𝙥𝙞𝙩𝙧𝙚,милый читатель ꨄ𓋜

🎀