DE(AD)SERT
Ты идёшь по пустыне. Здесь должно быть жарко, но ты чувствуешь только озноб. Кругом песок - и это ужасно. От дуновения малейшего призрачного ветерка песчинки прилипают к твоим ногам, заполоняют нос и уши, слезят глаза и впиваются в кожу, потому что песок на самом деле - это маленькое стекло. Песок ранит тебя, но это привычно.
Здесь солнце никогда не садится. Оно зависло над горизонтом, но не спешит падать - ты чувствуешь, что, если оно упадёт, мир заполонит мрак - и не останется ничего. Только ведь и рассвет невозможен без заката...
На горизонте всегда какое-то марево. Что ты там видишь? Может, оазис, где сможешь напиться? Или золотые дворцы? А может очаровательного джина? Только пить ты больше не хочешь, хоть и горло твоё пересохло, не хочется тебе богатства и уюта, не хочется тебе человеческого тепла.
Тебе ничего не хочется.
К тому же, это всего лишь мираж - игра фантазии.
Тебя бесит эта пустыня. Ты очень хочешь покинуть её, но не можешь пошевелиться. И дело не в зыбучих песках - нет.
Просто тебе не хочется.
Просто тебе некуда идти.
Но ты делаешь пару шагов. Ты в пустые, а значит, нужно куда-то прийти, верно?
Интересно, а можно ли отсюда прийти хоть куда-нибудь?
Ты будешь ходить кругами. Ты вернёшься на то же самое место, к своим следам, и повернёшь в другую сторону. Просто потому, что надо. Надо что-то менять в этой жизни.
Хотя когда-то тебе было достаточно ходить кругами по своим же следам. Ну, двигаться же надо. Так ли важно, куда?
Какая разница, если кругом один сплошной песок? Который врезается в кожу, будто хочет сожрать тебя заживо.
Тебе нравилось ходить по кругу. Нравилось блуждать, находить что-то знакомое - твой след был единственной знакомой вещью в этой чертовой пустыне.
Хм... Оставить след. Люди говорят, что если оставишь свой след, то вроде как жизнь прожита не зря. Ты оставляешь много следов. Ты стараешься. Ты входишь в привычную колею.
Ты ходишь часами по кругу, под палящим солнцем и злым впивающимся песком. Иногда мимо прокатывается перекати-поле, такое же неуместное, как пьяный Ницше со своей подружкой и её мужем на свадьбе Девы Марии.
Но тебе надоело. Надоело оставлять след в истории. Или просто следить.
От движений по кругу тебя уже тошнит - и не только фигурально, вестибулярный аппарат не железный.
Пора что-то менять.
И ты поворачиваешь в другую сторону. В этой части пустыни тебя ещё не было.
Ты идёшь и идёшь. Всё такое же, ничего необычного. Будто Великий Творец поругался с Матушкой Природой, и в итоге вместо семи дней творения они за один день сделали только эту пустыню. Кажется, что она существовала до тебя, и будет существовать после миллионы лет, пока песок не раскрошит тебя и не начнёт полировать твои кости...
Кости...
Что-то хрустит у тебя под ногами. Ты наклоняешь голову, чтобы разглядеть, что там.
Это кость. Продолговатая, но какая-то непривычная. Может, это обломок?
Ты приглядываешься. Рядом лежит череп. Череп лошади.
Их много.
Они раскиданы по всему обозримому пространству. Они утопают в песке. Песок нежно забивается в каждую щель, обнимая своими острыми иголками и полируя их до идеальной гладкости.
Ты поднимаешь лошадиный череп. Такой ровный на ощупь, такой манящий своими пустыми глазницами в небытие...
Этот череп странный. У него нет нижней челюсти - видимо, утонула в песках времени. Но это не важно: между глазницами зияет огромная дыра.
Ровная дыра.
Такую дыру даже сверлом не проделаешь.
У лошади было три глаза? Третий глаз у лошади? У всех лошадей на этой безжизненной равнине?
Не удивительно, что они вымерли.
Другой рукой ты поднимаешь осколок кости. Странно, она цилиндрическая, ребристая, приятной формы - сужается к одному концу и расширяется к другому. Аккуратно так расширяется выпуклостью на конце.
Это цельная кость?
Ты продеваешь кость сквозь глазницы черепа. Тебе это кажется забавным. Ты продолжаешь осквернять могилу, ты играешь со смертью, примеряя кости и так, и эдак. Наконец, кость идеально входит в глазницу третьего глаза, да так там и остаётся, будто блудный алкоголик вернулся к терпеливой матери-мученице домой.
И так ты сразу не догадался!
Ты шлёпаешь себя по лбу от досады.
Выходит, кость на самом деле рог, а третий глаз - и не третий глаз вовсе? Пристанище для рога?
Единственного рога.
Так что же это получается? Вся долина усыпана... Костьми единорогов?
А вот это уже не забавно.
Они что, тоже вымерли?
Тебе становится тоскливо. Тоскливо и противного от всего этого. Ты знаешь, какие единороги прекрасные существа. Они могут быть свирепыми, но могут и безобидными - ты столько о них слышал! Любой (так же, как и любая) мечтал (так же, как и мечтала) бы встретиться с единорогом!
Что сгубило их? Голод?
Уж точно не браконьеры - они бы забрали рог первым делом, мол, он волшебный. Ты приглядываешься, и замечаешь, что ничего. Кроме черепов, нет. Никаких тел, никаких ног. Или лап? Как правильно назвать конечности единорога? И где клетки из рёбер, где гряды позвоночников?
Но нет. Ты стоишь на кладбище единорогов. Черепов единорогов.
Услужливая фантазия рисует всё в красках: может, когда-то здесь была чудесная лужайка с маками (почему именно с маками?), а рядом тёк ручей. Единороги паслись на ней, изредка исполняли чьё-то желание, благословляли, вдохновляли и предсказывали судьбу.
Мечты-мечты...
Что же ты наделал.
Это всё твоя вина.
Кончик рога такой острый... Но от него не будет больно - от песка куда больнее.
Больно будет от другого.
Когда-то этот рог исполнял самые сокровенные желания.
Теперь он может исполнить только одно.
GAME OVER
|
|
|
|
|
|
|
TRY AGAIN?