Бессонница и ложь
Они засыпают по вечерам или ранним утром
Откладывая книгу, телефон, убирая на пол пустую бутылку коньяка,
Ведь с ним легче спится
Но ведь легче только умирается
Убирая надежды в ящик прикроватной тумбочки, задвигая проклятый до завтра?
До никогда.
Никто никогда не откроет.
Они так же уткнутся в экран, так же зальют горло жарким, замнут постель дешёвой жрицей, начнут новый читать детектив.
А ты засыпаешь?
Под глазами ещё высыхают слезы, что не сдержать от ноющей боли?
Я не стану врать, я не лгун, как все тут. Боль не в груди, она выше и жёстче, сжимает горло.
Невидимая рука сострадания просто хочет тебя придушить, а ты глупый, сопротивляешься.
Думаешь, ты другой. Думаешь, сможешь иначе. Нет ни бутылки, ни книги, ни телефона, ни бляди в постели. Есть только ты. И главная блядь в твоём ложе тоже ты сам.
Лжешь, не краснеешь.
Мне уже лучше, больше не больно, я в будущее поверил и планов настроил.
Скажи это ей. Той руке. Что без нежности и осторожностей, без прелюдий, как говорится, возьмёт тебя за жирную наглую глотку
И на ухо нашепчет
Выход есть
Только ты уже вышел.
Ты уже вышел не в ту дверь, не на той станции, ты уже вышел не на тот перрон не с того поезда, уже вышел не на том этаже, вышел не из той квартиры, не в ту вселенную.
Ты уже сделал, что мог.
Оставайся, скребись.
Что же ты можешь?
Давай, расскажи всем, все более прямо, впрягай слова в предложения, предложения в строчки.
Давай.
Ты все равно ничего не изменишь.
Все билеты на изменения проданы, все грин-карты в жизнь без руки на глотке разыграны.
Продолжай. Просто весело всем смотреть, как ты, гордо задрав свой нос, барахтаешься и пытаешься.
Как ты говоришь
Что не знаешь самообмана
Как ты говоришь
Что не лгун.