Неделя с Малфоем.

Я спа­ла все­го око­ло двух ча­сов, но прос­ну­лась све­жей и от­дохнув­шей. В окош­ко све­тило ут­реннее сол­нышко, ко­торое сво­ими лу­чами гре­ло ме­ня и все вок­руг. Я по­тяну­лась в кро­вати, по­тирая гла­за.

Я люб­лю ут­ро, люб­лю на­чинать но­вый день. С мо­им жиз­ненным де­визом, ут­ро — это что–то вол­шебное и прек­расное. Эти мгно­вения, ког­да ты ле­ниво или, на­обо­рот, то­ропясь пь­ешь ко­фе и зав­тра­ка­ешь, рас­суждая над днев­ны­ми пла­нами, ду­мая о сво­их за­няти­ях. Ут­ренняя фи­лосо­фия не та­кая ис­крен­няя, как ве­чер­няя или ноч­ная, но она удоб­ная и прак­тичная. Это, по­жалуй, единс­твен­ная прак­тичная вещь, ко­торая есть в мо­ей жиз­ни. На­вер­ное, по­это­му я люб­лю ут­ро: за та­кие ма­лень­кие при­ят­ности.

Рас­суждая, я умы­лась и при­гото­вила се­бе скром­ный зав­трак: ко­фе и па­роч­ка тос­тов. Мал­фоя еще не бы­ло, но я осо­бо и не вол­но­валась. Его жизнь — это его жизнь. Со сто­роны это боль­ше по­хоже на са­мов­ну­шение, чем на прав­ду. Знаю.

Дер­жа в ру­ках чаш­ку с аро­мат­ным ко­фе, я смот­ре­ла в ок­но, опи­ра­ясь на бар­ную стой­ку, и тут ме­ня по­сети­ла идея, ко­торой я ни­как не ожи­дала. Я прос­то по­дума­ла, а по­чему бы мне не по­рисо­вать? На ули­це прек­расная по­года, све­тит сол­нце, ра­дуя глаз. Ес­ли вый­ти на зад­ний двор, то там от­кро­ет­ся ве­лико­леп­ный вид на цвет­ник, за ко­торым уха­живал Мал­фой.

Я кив­ну­ла са­ма се­бе и по­бежа­ла за не­об­хо­димым.

Вый­дя на ули­цу, я вдруг по­няла, что у ме­ня нет моль­бер­та, а без не­го ри­совать на ули­це бы­ло проб­ле­матич­но. Од­на­ко я ре­шила проб­ле­му ге­ни­аль­но! Наш­ла план­шет и ре­шила ри­совать, си­дя на тра­ве.

Так и сде­лала. Рас­по­ложив­шись на най­ден­ном в кла­дов­ке пок­ры­вале и вы­тащив с со­бой чаш­ку с ко­фе, я прис­ту­пила к ра­боте.

***

— Грей­нджер! — кто–то тряс ме­ня за пле­чо. Этим «кем–то», ко­неч­но же, ока­зал­ся Мал­фой, кто же еще мог тут быть.

— Не на­до так орать, — от­клик­ну­лась я, отор­вавшись от ри­сун­ка и по­вер­нувшись к не­му.

— На­до. Ты не от­зы­ва­ешь­ся ни на что! Что ты во­об­ще де­ла­ешь здесь?

— А ты не ви­дишь? Ри­сую.

— Это я ви­жу. Ка­кого чер­та те­бя по­нес­ло на зад­ний двор? — Мал­фой злил­ся, смот­ря на ме­ня.

— На ули­це прек­расная по­года, теп­ло и све­тит сол­нце. И это ты где–то но­сишь­ся, я же си­жу до­ма вто­рой день. Мне поп­росту скуч­но! — Я не по­нима­ла, что не так с зад­ним дво­ром. — По­чему ме­ня дол­жен сму­щать двор?

— А вдруг у ме­ня тут за­рыты чьи–ни­будь те­ла?

— Ну я же не в зем­ле ро­юсь, а си­жу се­бе спо­кой­нень­ко, ри­сую и ни­кого не тро­гаю. В чем проб­ле­ма? — Я все еще сов­сем не по­нима­ла при­чину его злос­ти.

— В те­бе, Грей­нджер. Ты од­на в до­ме у нез­на­комо­го че­лове­ка, по­лез­ла черт зна­ет ку­да. Мы с то­бой да­же не го­вори­ли про двор, слы­шишь? Где твой здра­вый смысл или хо­тя бы ин­стинкт са­мосох­ра­нения?

Он вол­но­вал­ся за ме­ня, что ли?

— К то­му же, — про­дол­жал Дра­ко, — пред­ставь мою ре­ак­цию, ког­да я за­шел в дом, а там пус­то. Я не хо­чу про­ходить сви­дете­лем по де­лу о тво­ем ис­чезно­вении. И сви­детель — это еще в луч­шем слу­чае.

— Мал­фой, ты вол­но­вал­ся за ме­ня? — оз­ву­чила я свою до­гад­ку. Дра­ко пе­реме­нил­ся в ли­це и на ми­нуту за­мол­чал.

— Ду­ра. Я за цве­ты пе­режи­ваю, — от­ре­зал он сев­шим го­лосом и скрыл­ся в до­ме.

Я по­ражен­но ус­та­вилась ему вслед. Это сей­час что бы­ло? Он дей­стви­тель­но пе­режи­вал за ме­ня? Или как объ­яс­нить его по­веде­ние?

Вдох­но­вение бы­ло без­воз­врат­но по­теря­но, по­это­му я, соб­рав свои ра­боты и свер­нув пок­ры­вало, то­же заш­ла в дом. Дра­ко не бы­ло в по­ле зре­ния. Я ре­шила, что он у се­бя. Ос­та­вив ри­сун­ки на бар­ной стой­ке, я схо­дила за но­ут­бу­ком и рас­по­ложи­лась на ди­ване в гос­ти­ной, вклю­чив му­зыку и ти­хонь­ко ей под­пе­вая.

Как обыч­но, я це­ликом и пол­ностью «уш­ла» в му­зыку, а по­тому не за­мети­ла, как Мал­фой вы­шел в кух­ню. Толь­ко ког­да он пот­ряс пе­редо мной ри­сун­ком, я опом­ни­лась.

— Грей­нджер, ра­ди бо­га, те­бя на всем так кли­нит? — по­мор­щился он, ког­да я все–та­ки пос­мотре­ла на не­го. От­ве­та он, на­вер­ное, не ждал, по­тому что про­дол­жил го­ворить: — Ты се­год­ня ри­сова­ла с на­туры. Тог­да ка­ким об­ра­зом на тво­ей ра­боте ока­зал­ся я, хоть ме­ня ря­дом не бы­ло?

Я изум­ленно ус­та­вилась на про­тяну­тый ри­сунок. На нем был изоб­ра­жен Дра­ко, скрес­тивший ру­ки на гру­ди и смот­ревший с лис­тка в упор.

— Не знаю, — я по­кача­ла го­ловой.

— А кто это ри­совал? — злил­ся Мал­фой.

— Ну, до­пус­тим, я. И что?

— Как и что? — еще нем­но­го, и его ра­зор­вет от злос­ти. Упс. — Ты ри­сова­ла. Ты дол­жна знать, по­чему ты это ри­сова­ла!

— Не дол­жна. Это все иг­ры под­созна­ния и вдох­но­вения. Я тут ни при чем, — я зах­лопну­ла но­ут­бук и на­чала мед­ленно дви­гать­ся в сто­рону сво­ей ком­на­ты.

— Ты. Ни­куда. Не пой­дешь, — про­шипел Дра­ко и при­жал ме­ня к сте­не.

Все это на­поми­нало мне сце­ну из де­шево­го буль­вар­но­го ро­мана, где глав­ную ге­ро­иню при­жима­ет к сте­не ге­рой–лю­бов­ник, страс­тно це­лу­ет в шею, ос­тавляя там за­сосы. А за­тем сле­ду­ет жар­кий секс.

Но я точ­но знаю, что та­кого не бу­дет, по­тому что я не ге­ро­иня ро­мана, а Мал­фой — не ге­рой–лю­бов­ник.

Я пот­рясла го­ловой, про­гоняя на­важ­де­ние.

— А что ты сде­ла­ешь? — не­вин­но пос­мотре­ла на не­го я. — Убь­ешь и за­копа­ешь в сво­ем цвет­ни­ке?

— Грей­нджер, — пре­дуп­режда­юще на­чал Мал­фой, но ме­ня уже нес­ло:

— Ну что, что ты мне сде­ла­ешь, а?

— Грей­нджер, — про­рычал Мал­фой и, выр­вав у ме­ня из рук но­ут­бук и по­ложив его на ди­ван, впил­ся в мои гу­бы.

Я в пол­ном не­до­уме­нии хло­пала гла­зами, по­ка он ос­терве­нело ме­ня це­ловал. Ког­да до ме­ня до­шел весь смысл си­ту­ации, я по­няла, что нуж­но ло­вить мо­мент, ко­торо­го я дав­но–дав­но жду. По­это­му я от­ве­тила на его по­целуй. Имен­но здесь, на­вер­ное, Мал­фоя и пе­рек­ли­нило, по­тому что он, про­шеп­тав: «Грей­нджер, ну по­чему ты та­кая!», вы­бежал из до­ма, с гро­хотом хлоп­нув дверью. В шкаф­чи­ке на кух­не заз­ве­нела по­суда.

Я по­мота­ла го­ловой, спол­зла по стен­ке вниз и, об­хва­тив ру­ками ко­лени, зап­ла­кала. Я не хо­тела это­го, но сле­зы са­ми со­бой ли­лись из глаз, ос­тавляя мок­рые до­рож­ки на ще­ках. Ка­кая же я ду­ра! Еще и на по­целуй от­ве­тила... Черт, черт, черт!

Смо­гу ли я ког­да–ни­будь по­нять Мал­фоя?