Болезнь
Он улыбается уже не ей, стоя на расстоянии меньше пяти метров. Шепчет нежности, касаясь не её кожи. Общается с другими, не думая, что причиняет ей боль.
А затем пишет ей письма, рассказывая, что ему нужна только она. Опускается до слов «ты моя, а я твой», заставляя её верить, а затем нагло флиртует с другими, не особо скрываясь.
И ей всё равно, что они расстались. Всё равно, что он повёл себя как мудак, выставив её виноватой. Она готова простить. Готова принять его снова, вернуть в свою жизнь, понимая, что снова сделает больно.
Наивно верит, что он изменится. Что снова вспомнит, как им было хорошо вместе. Ведь зачем-то же он ей пишет. Зачем-то говорит, что скучает и хочет начать сначала. А затем идёт к другой и вновь разбивает ей сердце.
А она всё думает о нём. Пытается забыть, но он снова напоминает о себе письмами. Снова говорит, что она ему нравится. И снова исчезает, наутро просыпаясь в постели с другой.
Ей до боли обидно оказаться не первой в списке девушек, которым он признаётся в своих чувствах. И каждую ночь она говорит себе, что больше не купится на его слова, но каждое утро верит ему снова. Ведь кажется, что в этот раз точно станет лучше. Но нет.
И вот она опять видит его с другой. А он делает вид, что не замечает её, говоря комплименты своей новой пассии.
И она правда пытается оставить его позади. Она встречает другого человека, влюбляется, начинает с ним отношения, но... Ей снова приходит письмо. А затем они расстаются. И новое письмо напоминает ей о том, что он никогда не позволит ей забыть.
Это как болезнь. И однажды она вылечится.
Но это однажды случится не сегодня.
И, если уж совсем начистоту, даже не завтра.
Но однажды, обязательно.