II - Рома
В выходные дни, иногда, выходит так спокойно посидеть в кафе. У меня есть любимые места в этом городе. Одно кафе слегка уходит под землю, из-за чего окна ниже, чем обычно. Во время дождя вода поднимается почти до самого стекла и кажется, будто бы ещё немного и всё кафе начнёт качаться на волнах. Но этого никогда не происходит. А жаль.
Я часто слышу шёпот в таких местах. Никогда не сомневался, что он проводил здесь много времени. Аромат зелёного чая с жасмином, стоящий в воздухе, лёгкий туман от сигаретного дыма. И запах дождя. Я всегда чувствую его там, когда гляжу в окно. Даже когда дождя нет.
Такие моменты заставляют задуматься, так ли важен дождь, чтобы ощутить его запах. Тогда, так ли важен я, чтобы случилось то, что должно было случиться?
Я хорошо помню запах дождя в тот вечер. Она уже была у причала, когда он пришёл. Помню, что в её глазах не было ничего. Как-будто перед ней стоял обычный прохожий, а не парень, с которым её объединяли годы жизни.
*- Хорошо, что ты пришёл раньше, не хочу тут задерживаться.
Иногда я чувствую теплоту его дыхания, существовавшего когда-то в прошлом. Почему именно в прошлом? Я узнаю это дыхание. Нервное, полное мыслей. Так дышит тот, кто отчаянно ищет покой. А мне хочется верить, что когда-то он его всё-таки нашёл.
О, дождь заканчивается. Поговорим в следующий раз.