I - Рома. Пролог
Иду по парку и думаю - как так получилось? Бесснежная зима, хотя ещё вчера казалось, что победила весна. Но я узнаю этот запах, его ни с чем не спутать. Эти запахи отличаются как небо и земля. Холод зимы всегда будто обнимает собой. Её аромат так и бьёт в нос своей чистотой - как вдохнуть пару кубиков льда. Зима никогда не пытается тебя удивить, она такая и на этом всё, как талая вода. А вот весна часто жаждет добавить этот еле уловимый привкус растительности и какой-то ребяческой влаги в воздух. Никогда не понимал, зачем.
Самое странное, что независимо от времени года, привкус самой ночи остаётся неизменен. Будто-то бы день легко меняется то туда, то сюда, превращаясь в тоскливую, но по-своему чуткую осень, то в беспочвенно радостное лето. А вот ночь не такая. Ночь знает своё дело со всей этой прохладной влажностью. Как будто весь мир постирали и достали сушиться. Такую ночь я люблю.
Вот я задумался и уже стемнело. Фонари включились прямо перед лицом. Никак не могу вспомнить куда же я шёл. Часто замечаю, что ноги несут меня сами, а мне остаётся только идти да думать о своём.
*- Эй, чего стоим, кого ждём? - этот игриво-сердитый голос...
Каждый раз оглядываюсь и чувствую прохладный ветерок по коже. Этот голос...Кристина.
Иногда я слышу голоса, как эхо в голове. Образы из частично забытого прошлого бродят мимо меня, даже не осознавая, что их время давно ушло. Или может я брожу мимо них - никогда не задумывался об этом. В любом случае, их судьба - быть заключенными в бесконечное повторение того, что, как я подозреваю, является моей историей. Время уже давно кажется мне прямой, на которой очерчено прошлое и будущее. А я? Я - точка, медленно плывущая к концу. Может и я когда-то стану чьим-то фантомом.
Я привык считать, что такие моменты пробиваются сквозь пространство-время и застревают здесь навсегда. В каком-то смысле, они формируют маленький уютный мирок - мой личный музей восковых фигур. Где-то они застыли навечно в поцелуе, где-то - смеются и дурачатся как дети. И так будет всегда. Так было всегда, сколько себя помню.
Где-то здесь, среди этих фантомов, я потерял себя. Если честно, я уже давно не помню, чего хочу, что люблю, а что ненавижу. Я - отражение того, что вижу в этих маленьких отрезках времени. Мы со зависимы. Как актёр и его зритель.
Когда-то давно меня звали Ромой.
По крайней мере, того человека звали именно так. Я брожу по улицам знакомого города, проживая его жизнь раз за разом.
Дурацкое время было тогда. Это не из-за людей или событий. Такое чувство, будто что-то пьянящее в воздухе заставляло его поступать так, как я сам никогда бы не поступил. Потому и дурацкое.
Помню, когда они встретились, всё казалось мне неправильным. Она была верующей, даже ходила в церковь каждую неделю. Говорила, что мама не выдаст её за атеиста. А он кто? Самодовольный дурень с улыбкой на лице, утверждавший, что, даже если бы бог и существовал, это не имело бы значения.
Так он и стоял в парке, когда они должны были встретиться. Смотрел на звёзды, наверное. И тут она как обычно:
*- Эй, дылда, чего стоим, кого ждём? - и смотрит этим своим лукавым взглядом со слегка резкой улыбкой. Наверное, он ей очень нравился тогда.
*- Крис, я просил ко мне не подкрадываться...Ладно, пойдём.
*- Куда?
*- Вперёд, а потом что-то придумаем.
И действительно придумали. Всю ночь придумывали, так, что рухнули в воду в одежде, а потом согревали друг-друга, чтобы не замёрзнуть. И так до самого рассвета.
И всё-таки, почему именно она? Она должна быть ключом ко всему.
Я встречал разных людей в этом шёпоте: одни были жестоки и циничны, другие - полны разочарования, пускай и с толикой настоящей, живой надежды в глазах, а третьи - простые и приятные, хотя это только на первый взгляд. Почему-то мне кажется, что где-то там, среди этих бесконечных сцен из чужих жизней, есть та, которая позволит мне понять. За всё время я собрал только намёки.