...
Вчера со мной приключилась совершенно дурная история.
Я часто гуляю вечерами по Татар базару (это такой частный сектор на окраине Ижевска) и окрестностям. Район живописный: ветхие деревянные дома, запутанные улочки, заросшие заброшенные участки... частный сектор упирается в лесопосадку, за которой простирается поле. Там я обычно и брожу.
Вчера же на полпути к полю меня остановил мой сосед — Артём.
Артём живёт на соседней улице, и всё наше общение сводится к безразличным рукопожатиям при встрече.
Поэтому я был удивлён, когда Артём оживлённо принялся расспрашивать меня как дела. Участливо покачивая головой, он выслушивал общие фразы, которыми я надеялся отвязаться, и, стоило мне умолкнуть, перешёл к делу.
Оказалось, Артём разработал стартап (как я слышал, очередной). Решил устраивать концерты.
Я заметил, что сейчас не самое лучшее время для этого, но сосед заговорщически подмигнул и заявил, что концерты непростые. И раз уж он как раз направляется на это мероприятик, то с удовольствием возьмёт меня с собой. Я признался Артёму, что лишних денег у меня нет, и, к сожалению, не могу купить даже «дешёвский» по его выражению билет.
Артём на миг потух, но тут же снова взбодрился, и на его пухлом лице заиграла хитрая улыбка.
— Ладно! Пошли так просто. Я с друзей денег не беру! Ты только потом расскажи всем, как тебе понравилось.
Судя по всему, Артём ни на секунду не сомневался в том, что я буду доволен. Выбора у меня, похоже, не было.
— А кто хоть выступать будет?
— Цой! — гордо ответил Артём.
Александровское кладбище находится на краю поля, рядом с большой дорогой в сторону Строителя. Именно к нему меня привёл Артём. Мы стояли у покосившихся прямоугольных ворот убогого постсоветского стиля. На воротах висели объявления: «Осторожно, клещи!» и какие-то бумажки о помощи в предоставлении ритуальных услуг.
Я удивленно покосился на Артёма. Кладбище — место, конечно, уединенное и эффектное, но для концерта малоподходящее.
— Какого чёрта? — поинтересовался я. — Во-первых я совершенно не понял про Цоя. Ты же в курсе, что он мёртв? Во-вторых, что мы делаем на кладбище?
— Цой жив! — возразил Артём. — Но если серьёзно... — он помялся. — Короче, дело такое: пока все тухли на самоизоляции, я решил использовать это время для саморазвития и приобретения новых навыков. Поэтому я записался на онлайн-курсы прикладного оккультизма. Две недели теории, две недели практических занятий по кураторством профессионалов. Теперь я знаю о тайнах, сокрытых под кожей мира. У меня даже сертификат есть, могу показать.
— Спасибо не нужно. Понятнее мне не стало.
— Мы хотим вызвать дух Цоя и упросить его сыграть нам. Мой старший брат, Царствие ему Небесное, встретил как-то раз в Москве Цоя и привёз его автограф. С помощью этого автографа мы и вызовем музыканта.
— А что, ты увлекаешься русским роком?
— Да нет, — пожал плечами сосед. — Просто Цой до сих пор популярен. Вроде.
На кладбище было по-особенному тихо. Густая зелень кустов и деревьев глушили внешние звуки. Пели невидимые птицы. Сладко пахла белая черёмуха.
Артём повёл меня узкой, петляющей тропкой между проржавевших железных надгробий, ветхих изгородей и напиравших со всех сторон кустов.
Высокие мраморные надгробия, рукотворными призраками белевшие на фоне мрачных джунглей средней полосы, выглядели жутко. Тишина непривычно давила.
Продравшись сквозь особенно запутанные забросом, мы вышли на поляну, со всех сторон окружённую могилами, но почему-то нетронутую. Или, возможно, могилы на этой поляне были такие старые, что не осталось никаких следов: ни надгробий, ни изгородей.
На поляне толпилось человек пятнадцать. Один из них приветственно помахал Артёму.
— Маска есть? — спросил меня Артём. — Надень. Мы несём социальную ответственность, знаешь ли.
Артём надел чёрную маску, и я со вздохом последовал его примеру. Не все присутствовавшие были в масках, но, похоже, ко мне, как к не заплатившему за концерт, требования были строже.
— Доставай, — приказал Артём махавшему парню, похоже, помощнику.
Тот достал из пухлого рюкзака крупное зеркало и прислонил его к надгробию. Артём начертил ножом круг, в центр положил автограф Цоя, рассыпал по четырём сторонам света соль и зажёг несколько свечей, предусмотрительно расставленных среди могил.
— Не хочу быть невежливым, — заметил я, — но Цой явно похоронен не здесь.
— Не ссы, — махнул рукой Артём. — Все кладбища соприкасаются с нижним миром. Или верхним... Чёрт, неважно, короче, с потусторонним. Поэтому нет разницы, на каком кладбище мы будем мутить концерты.
Что ж, в этом был смысл: мир мёртвых, если и существовал, едва ли имел привычное нам пространство-время, поэтому привязывать его к определённой географической точке можно только ради атмосферы. Получается, Артём мог и в квартире провести свой концерт... Впрочем, уточнять я не стал.
Оккультист тем временем закончил приготовления и обратился к присутствующим:
— Дамы и господа! Рад приветствовать вас на этом... знаменательном событии. Вы первые, — он подглядел в бумажку, — в своём поколении вживую услышите гениальные песни гениального певца Цоя, — он снова подглядел в бумажку, — Виктора!
Жидко зашлёпали ладоши. Я оглядел пришедших на концерт: компания нервных прыщавых лиц и сальных волос, соседствовала с какими-то тёмными панками, рядом с ними на кортах сидели четверо мужиков в потёртых рокерских кожанках, которые они явно с трудом натянули на свои раздобревшие тела. Поодаль стоял парень в белой рубашке с энергичными движениями и продающей улыбкой. На груди его красовалась пентаграммой. Я с удивлением узнал в сатанисте одного из самых активных консультантов местного Сбербанка.
— Я начинаю! — громко провозгласил Артём и принялся бубнить какое-то заклинание.
Думаю, форма проведения ритуала не так важна, как сам факт его проведения, поэтому, несмотря на всю смехотворность артёмовых потуг, вскоре я заметил в зеркале, поставленном на середине определённой свечками импровизированной сцены, какое-то странное движение. Холодок пробежал по спине, когда из зеркальной глубины, отражённого леса, появилась чья-то тёмная, расплывчатая фигура. Страшно и интересно.
— О, великий музыкант Цой! — завыл Артём. — Приказываю тебе! Спой нам несколько своих хитов!
Как ни странно в руках фигуры появилась гитара, более отчётливая, чем сам призрак, и спустя несколько мгновений зазвучали знакомые всем аккорды. "Пачка сигарет" Невероятно, но у Артёма получилось. Он правда призвал Цоя и устроил его концерт. Может, из его затеи и выйдет что. Хотя идея его мне претила.
А потом призрак запел.
Это был не Цой. Призрак явно пытался подражать ему, но местами крепко фальшивил и срывался. Ещё и слова забывал. Артём призвал не того духа. Идиот.
— Артём, а расскажи подробнее, откуда у тебя автограф? — тихо спросил я подошедшего оккультиста.
— Говорил же, братан мой ездил в Москву в девяносто третьем, там в баре Цоя встретил, автограф у него купил.
— Купил в баре автограф у Цоя?
— Ага, за кружку пива.
Я не стал говорить, что Цой погиб в девяностом году, пожал плечами и продолжил слушать песни. В конце концов, пел призрак не так уж и плохо, хоть и косил под вокалиста Кино.
Разогнал весь шабаш неожиданно появившийся из кустов полицейский. Он схватил Артёма за шиворот и что-то грозно залаял. Мы бросились врассыпную. Странно, но на миг мне почудилось, что из-под фуражки служителя закона высовывается чёрная собачья морда.
Покинув кладбище, я поспешил отделиться от остатков посетителей концерта, вышедших через эти же ворота, и без приключений добрался до дома.
Бледного, угрюмого и зашуганного Артёма я встретил сегодня утром. Я спросил, что с ним сделали в полиции, и будут ли ещё концерты. И без того бледный Артём как-то страшно позеленел и сообщил, что концертов больше не будет, и он лучше будет играть на бирже.