Призрак |Виктория Блэк|

«Don't complicate it
Не усложняй ничего,
Don't let past dictate
Не давай прошлому говорить, что делать»

Skylar Grey - I know you

Ангел

Два дня я практически не выхожу из дома, решив полностью погрузиться в проект. Исключением становятся утренние пробежки по скверу, без них мне сложно начинать день - это своего рода ритуал.

Я никогда не была спортсменкой, раньше моя жизнь и вовсе была похожа на бессмысленный круговорот дней. Доктор Маркус Фьюри восстанавливал меня буквально по кусочкам, и именно он объяснил важность распорядка дня, ценность постоянства и соблюдения правил для внутренней гармонии. До клиники я была поломанной, но доктор Фьюри починил меня, вкрутил разболтавшиеся винтики и добавил новые. Он день за днем внушал, что я не становлюсь грязной, живя жизнью обычных людей, что Господь не накажет меня за веселье, плохие мысли, просмотр телевизора и вкусную еду.

Когда папа ушел из семьи, мне было около пяти лет.
Я плохо помню его лицо: мама уничтожила все фотографии с ним, выбросила все купленные им вещи, в том числе и мои игрушки, и запретила произносить слово «папа». Эбигейл Флетчер целиком погрузилась в религию, оборвала связь с родственниками, разбила един-ственный телевизор, развесила по всему дому распятия.
Она стала не просто верующим человеком, а настоящим фанатиком. И это отражалось на мне. В плохом смысле.
За любой провинностью следовало суровое наказание.

Я ненавидела наш дом: он был похож на заколдованное место. На улице, в церкви, в магазине мама всегда была доброй, общительной и улыбчивой. Стоило зайти в дом, как он превращался в тюрьму: холодную и колючую, где нельзя было улыбаться, даже если читаешь смешной момент в книге - это означало, что мной овладевал Дьявол.

Мы читали молитвы, стоя на коленях перед распятием, порой по несколько часов, чтобы плохие помыслы и грязь обходили нас стороной.

- Молись, Алана. Больше молись, тогда Господь пощадит тебя.

В школе меня сторонились все одноклассники, кроме Джесс. До сих пор странно, что она дружила со мной, и порой я спрашивала себя: реальна ли она или Джесс мой воображаемый друг? Но Джесс тоже была изгоем из-за очень высокого роста, излишней худобы и прыщей на лице. Мы просто нашли друг друга. Рядом с Джесс я могла выдохнуть, вдоволь насмеяться над разными шутками, только с каждым годом религия сильнее порабощала меня, вонзалась в меня колючими шипами, оплетала органы изнутри раковыми метастазами. Переключаться на обычную жизнь становилось сложнее, молитвы на повторе крутились в голове, перемешиваясь со школьной программой.

- Ты пришла позже обычного, Алана.

- Прости, мама. Нас задержали после уроков.

- Я звонила в школу, ты вышла из нее час назад. Где ты была, детка?

- Прости, мама, я сейчас все объясню...

- Где ты была, Алана?

- Дома у Джесс... Ее мама встретила со школы и пригласила меня на чай. Клянусь, я пила только чай!
Без сахара! Я не ела малиновый пирог! Клянусь!

- Вкусно было? Скажи, я ругать не буду.

- Очень...

- Ты только что солгала...

- Но ты же обещала не ругать меня!

- Я не стану, но ты клялась, тебе придется просить прощения у Иисуса...

— Нет! Не надо! Пожалуйста! Я не хочу в подвал!
Мама, прошу тебя, только не подвал!

- Милая, это для твоего блага...

Все изменилось, когда мама заболела. Рак поджелудочной железы. Эбигейл Флетчер искренне вери-ла, что Господь излечит ее, если она будет молиться и днем, и ночью, наказывая себя плетью.

Господь не излечил ее.

Мама умерла в адских муках через несколько месяцев. Хотя стоны и крики резко затухли, тишина стала такой громкой, что хотелось зажать уши ладонями.
Мне казалось, что я оглохла и, если закричу, не услышу своего голоса.

Я просидела около маминого тела несколько часов.
Несмотря ни на что, я очень любила ее и просто не представляла, как жить дальше. Мое сознание словно разделилось на две части. Я кричала на нее и обвиняла в обмане:

- Ты же обещала, что Господь излечит тебя! Ты обещала! Ты врала мне, врала!

Я плакала на ее бездвижной груди:

- Мама, мамочка! Проснись, пожалуйста! Я обещаю тебе, что никогда больше не запачкаю себя, только проснись! Я не знаю, как мне жить дальше! Не оставляй меня!

А потом снова обвиняла во лжи до самого рассвета.

Смерть близкого человека - это больно, это навсегда, это тишина, которая говорит громче любых слов, это пустота, что становится тяжелее любого груза. Что бы ты ни делал, как бы ни кричал, молился, просил - бесполезно. Ты не вернешь его. Смерть беспощадна.
Смерть главнее Бога.

После похорон я узнала, что на мамином счету скопилась немаленькая сумма. Из-за болезни она не ходила в банк, чтобы перевести деньги на счет церкви, как поступала из года в год. Думаю, деньги ей переводил мой отец. Почему он не искал встречи со мной? Или... хорошо, что не искал?

То, что деньги присылал именно отец, я поняла, когда позже стал пополняться мой счет. Отправитель - аноним.

Но почему? Что мы ему сделали, что он даже не заглядывал к нам?! Зачем переводил деньги? Мучала совесть? Если мама запрещала приходить, почему после ее смерти он так и не появился?! Ни одного ответа. По нему я не скучала - для меня он родной, но посторонний мужчина.

Как я попала в клинику? Я слетела с катушек. Теперь можно все! Почти сто тысяч долларов я спустила на покупки за один день: планшет, сотовый, телевизор, модная одежда, косметика. В бургерной я заказала столько еды, что не смогла съесть за раз! Мне помогала Джесс. Одноклассники не узнавали меня в новом имидже. Я пребывала в состоянии эйфории ровно до тех пор, пока второе лицо моего сознания не дало о себе знать.

Вера взбунтовалась во мне, боязнь кары Господней загнала меня в церковь, бросила на колени и потребовала просить прощения, сдирать мочалкой кожу до крови, бить себя плетью и молиться, молиться, молиться.

Я выбросила все новые вещи, разбила телевизор и телефон. Целым остался лишь планшет. А на следующий день я плакала до заикания, жалея выброшенные вещи и ненавидя себя за веру. Я выдрала с гвоздями все распятия со стен, сорвала крестик с груди и сожгла в цветочной урне на заднем дворе. Снова спустила несколько тысяч на покупки и радовалась им. Но биполярное расстройство похоже на маятник - оно всегда возвращается в отправную точку. Я несколько дней не выходила из подвала, прося у Господа прощения. Так повторялось снова и снова, пока в один из холодных осенних вечеров я не оказалась на крыше четырехэтажного дома. Мне казалось, что всех моих молитв не хватало и нужно было что-то большее, чтобы искупить вину. Я не хотела умирать, ведь убить себя - огромный грех. Мне требовалась боль, чтобы заслужить прощения и избежать огня Чистилища.

Так я и оказалась в психиатрической клинике.

И именно там я познакомилась с Кристи Вуд. Мы лежали в соседних палатах и быстро нашли общий язык. Двум творческим личностям всегда есть, о чем поговорить. По улыбчивой, жизнерадостной девушке со здоровым румянцем сложно сказать, что еще год назад она выглядела, как ходячий скелет, а в пятнадцать лет весила, как три меня вместе взятые. Анорексия - не только пищевое расстройство, но и психологическое.

Несмотря на то, что мы с кристи подружились, я так и не смогла рассказать о своем диагнозе, иначе пришлось бы говорить и о маме. Кристи с Элис верят, что я страдала обычной депрессией, какая может быть у любой творческой личности, тем более после смерти близкого человека. Мне не хотелось ворошить прошлое - эта книга прочитана и спрятана на самой дальней полке, чтобы никто не попросил рассказать о ее содержимом. В ней слишком много слез и боли.
***

Сегодня

Это утро ничем не отличается от предыдущих. Вернувшись с пробежки, принимаю душ, потом надеваю пижамные шорты и футболку с милыми сердечками, а после подхожу к комоду и выдвигаю верхний ящик.
Меня что-то царапает в душе, но я не могу сообразить, что именно. В целом все на месте, только будто бы что-то не так. Просовываю ладонь дальше и не нахожу баночку с литием.

- Да где же они? - раздраженно спрашиваю себя. - Джесс? - кричу я в коридор.

- Что? - доносится из кухни.

- Ты не копалась в моих вещах?

Пауза длится несколько секунд, потом я слышу приближающиеся шаги. Подруга заглядывает в двери и недоуменно смотрит на меня.

- Какие вещи, Алана?

- Не могу найти лекарство. Вдруг ты что-то решила у меня одолжить и случайно убрала его в другое место... — предполагаю я.

- Крошка, пока ты находишься в творческом запое, сама себя не помнишь. И нет, я ничего не брала.
Поищи получше или поищем вместе?

Не дожидаясь моего ответа, Джесс подходит к комоду и начинает отодвигать нижние ящики. Из второго сверху она вытаскивает белый пластиковый пузырек и с довольным видом протягивает мне. Не помню, чтобы убирала его в другой ящик.

- Ты права. Я и впрямь чересчур сильно уходила в себя, - смущенно отвечаю я, забирая литий. - Прости...

- Проехали. А, да, забыла сказать: меня не будет несколько дней. Летим с девочками на показ в Нью-Йорке.

Девочки - это такие же топ-модели, как и Джесс, в Нью-Йорке им предстоит дефилировать по подиуму.
Многие, кто не знаком с модельным бизнесом, думают, что быть моделью проще простого - ходишь по поди-уму в красивых нарядах и получаешь бешеные деньги.
На самом деле все не так. Это огромный труд: постоянные тренировки, диеты, часовые ожидания, пока стилист колдует над тобой. Приходится каждый день бороться за свое место, доказывая, что ты достойна, и только тогда тебя, возможно, отберут на показ высокой моды. Знали бы те, кто в детстве травили Джесс за внешность, что все обернется именно так! Но, если бы не они, мы бы никогда не перебрались в Атланту.
Именно чужие насмешки проложили нам путь наверх.

- Оу, здорово! Давно хотела погулять по Манхэттену!

- Если хочешь, давай с нами. Думаю, что смогу до-говориться по поводу проживания, в запасе есть пара дней, - предлагает подруга. Джесс знает, как я не люблю оставаться дома одна.

Я отмахиваюсь и качаю головой.

- Не, пока не закончу с заказом - никаких поездок, - с легким сожалением говорю я.

- Ладно. Все, целую, Крошка. Мне пора бежать, - бросает напоследок Джесс и торопится к выходу.

- Целую.

Дверь за Джесс захлопывается. Я готовлю завтрак из хлопьев с молоком и усаживаюсь за стол, когда слышу настойчивый стук в квартиру.

- Ты снова ключи забыла? - спрашиваю я, распахивая дверь.

Только в подъезде никого нет, кроме резкого запаха мужской туалетной воды. Этот запах мне не знаком.
Я делаю шаг вперед, желая убедиться, что здесь никого нет, и слышу тихий хруст под ногами. Опускаю взгляд на коврик и вижу такой же крафтовый конверт, как и три дня назад.

Это он! Он снова был здесь! Я во что бы то ни стало должна догнать этого недоделанного поклонника!

Я бегу вниз, перепрыгивая через ступеньку. От волнения и желания докопаться до правды сердце стучит в ушах и горле. Выскакиваю на улицу и кручу головой, вглядываясь в лица немногочисленных прохожих. Это должен быть парень или мужчина постарше, но не девочки-подростки, не пожилая пара и не девушка с маленькой дочкой, которая смотрит на меня, как на ненормальную, ускоряя шаг. И тут до меня доходит, что не так... Я босиком и в пижаме.
Вот же гадство! Этот придурок меня сведет с ума!

Поднимаюсь по лестнице и понимаю, что забыла закрыть дверь. Меня будто кипятком изнутри окатывает: он же мог прятаться этажом выше! А если он сейчас в нашей квартире? Может, стоит вызвать полицию?
Что мне сказать? Что у меня паранойя?

Я медленно подхожу к порогу и вздрагиваю, когда
слышу сверху:

- Мисс Флетчер, с вами все в порядке?

Оборачиваюсь: Дэвид удивленно рассматривает меня. Могу себе представить, что он сейчас обо мне думает. Плевать!

- Дэвид, можно тебя на минутку?

- Да, конечно! — он тут же оказывается рядом со мной.

- Мне кажется, что в квартире кто-то есть. Ты можешь вместе со мной зайти посмотреть? - с надеждой спрашиваю я.

Сейчас я не думаю о том, что это может быть чрезвычайно опасно и не стоит втягивать Дэвида в это дело. Мной движет инстинкт самосохранения. Если не самосохранения, то любопытства точно.

С каждой секундой моя фантазия натягивает нервы сильнее, футболка неприятно липнет к спине от капелек пота, тишина в квартире кажется зловещей, словно мы герои фильма ужасов. Не спорю, я чересчур мнительна и никак не могу унять дрожь в руках и коленях, но что если шестое чувство меня не обманывает?

Дэвид открывает дверь в мою спальню и заходит внутрь, я иду следом и чуть не упираюсь грудью в его широкую спину. Штора на окне дергается, и я подскакиваю на месте.

- А-а-а! - вырывается у меня, и я прижимаюсь к Дэвиду.

- Мисс, это всего лишь сквозняк. Не похоже, что тут кто-то прячется.

- Надеюсь, Дэвид, — я с шумом выдыхаю и отлипаю от него, жар ползет до самых ушей.

Я опускаюсь на колени и заглядываю под кровать.
К счастью, там только трехдневная пыль.

Алана, до чего ты себя довела?! Хотя, лучше подстраховаться!

Кошмар! Говорю сама с собой!

— Дэвид, еще шкаф, пожалуйста!

Дэвид смотрит на меня, улыбаясь одним уголком губ, но выполняет просьбу. Я выглядываю из-за его спины, но кроме безмолвных вешалок с одеждой никого не вижу.

Мы дальше идем в комнату Джесс, но, к моему об-легчению, в ней тоже пусто. Дэвид на некоторое время задерживается, изучая содержимое ее туалетного столика, а потом выходит следом за мной.

Мне становится неловко перед Дэвидом за мнительность, я с трудом сдерживаю рвущуюся на волю улыбку облегчения и наконец-то расслабляю напряженные плечи.

- Спасибо большое, Дэвид. Ты только не думай, я не сошла с ума, просто... - говорю я, когда мы возвращаемся в коридор.

- Просто вам снова кто-то подкинул конверт, - заканчивает он, поднимая его с пола.

Я забираю злополучный конверт из рук соседа, никак не решаясь спросить, не замечал ли он на днях кого-нибудь подозрительного около нашей двери или в подъезде.

- Мисс, если понадобится помощь - обращайтесь.
А я постараюсь понаблюдать за вашей квартирой.

- Спасибо, Дэвид! Я даже не знаю, как тебя благодарить! — я прижимаю руку к груди от растроганных чувств. Все же зря Джесс так пренебрежительно относится к нему. Дэвид - отличный парень!

- Не стоит. Надеюсь, опасаться нечего. До встречи!

Дэвид выходит, я закрываю за ним дверь, прокручиваю замок два раза и на всякий случай набрасываю дверную цепочку, которой сроду не пользовалась. По пути в комнату я ощупываю конверт. Там снова фотографии - значит, этот придурок следил за мной! Сомневаюсь, что там снимки природы или архитектуры города.

Усаживаюсь на кровати в позе лотоса и переворачиваю конверт. На миг у меня темнеет в глазах, и сердце пропускает удар. Я отбрасываю конверт в сторону, словно он пропитан ядом, и отползаю к спинке кровати.

Этого не может быть! Не может быть!

- Это Дьявол, Алана. Ты впустила Дьявола в свой дом.

Снова голос из прошлого, снова пальцы больно царапают грудь, пытаясь нащупать крестик, снова в памяти воскресают строчки из молитвы. Нет! Никакой молитвы!

«Все хорошо, Алана. Все хорошо. Это может быть обычным совпадением!» - убеждаю себя, но трудно отрицать очевидное. Сердце знает правду. Слова на конверте: «Не стоит заглядывать внутрь», мог написать лишь один человек.

Ощущение беспомощности не желает покидать меня, но я должна быть сильной, должна во всем разобраться. Должна. Должна. Должна.

Дрожащими пальцами вытаскиваю стопку фотографий и внимательно просматриваю их. Как и в первый раз, везде запечатлена я: днем у клуба во время разговора с охранником, в закусочной за поеданием равиоли и на пробежке по скверу, причем в разные дни.

Этот псих постоянно следит за мной! И это вообще не романтично! Какой-то гребаный сталкер! Как он нашел меня?! И что ему от меня нужно?!