Кол Майклсон/Никлаус Майклсон
Любить брата ненормально. Ненормально. Постоянно убеждает себя Кол. Ненормально хотеть его и пытаться не выдать свои чувства, сжимая побелевшими на костяшках пальцами подлокотники кресла. Ненормально желать коснуться его родинки, чуть ниже скулы, на шее, и еще одной, на несколько сантиметров ниже, провести подушечками пальцев по скулам к уху, запутаться в кудрявых светлых, словно лен, волосах. Ненормально сглатывать и отводить взгляд от его влажных губ, когда он собирается что-то произнести. Ненормально скрежетать зубами от злости, когда он флиртует с очередной девчонкой, и ненормально в темном переулке сворачивать всем его девчонкам шеи и вырывать сердца, даже, если их связь была длиной лишь в одну ночь. Ненормально любить родного брата. Ненормально.
Кол ненавидит себя за это чувство, которое с трудом удерживает глубоко в себе. А это чересчур трудно. Наверное, хорошо, что Клаус закладывает его в гроб каждое столетие, он бы не сдержался.
- Убей уже меня, Ник, - шепчет вампир, чувствуя дыхание старшего брата за спиной. Тот делает шаг к нему, склоняясь к шее.
- Ты этого хочешь, Коул?
Кол чувствует металлическое острие клинка у себя между лопаток и, тяжело выдыхая, возводит глаза к потолку.
- Хочу ли я умереть, брат? - последнее роковое для него слово он выговаривает с трудом, а Клаусу кажется, что он акцентирует его. Ему часто это кажется. - Знаешь ли, довольно философский вопрос. Мы можем подискутировать на эту тему, если ты уберешь клинок.
- А если нет? - Кол где-то под кожей чувствует, что Клаус усмехается, хотя не видит его усмешку, вызывающую мурашки по коже.
- Тогда просто заколи меня, уже.
- Заколоть тебя? Слишком заманчивое предложение. Заколоть мальчишку, вечно мешающегося под ногами и убивающего всех моих девушек, - шепчет тот, растягивая слова на свой привычный манер. - И я сделаю это. Но знай... это была глупая игра, брат.
Брат. Трижды проклятое брат. Сколько раз он проклинал их родство за эти тысячу с лишним лет! Сколько раз!
Кол стискивает зубы, ощущая горячее дыхание еще_не_гибрида на своей шее. Руки сжаты в кулаки. Брат. Брат. Брат.
- Это не была игра, Клаус, - произносит он спокойно, впиваясь ногтями в ладони. До крови, капельки которой выступают на коже. Дурманящий запах быстро разносится по комнате, заполняя ее.
- А что же? - шепот родного брата ласкает слух и напряженные, как струны скрипки, нервы. Как же младший Майклсон любит слушать этот такой родной голос, с хрипотцой и приятным на слух, чисто британским произношением. Любит знакомые с детства, до боли в постоянно ноющем, мертвом вроде бы сердце милые ямочки на щеках и глаза непонятного цвета. Любит и, увы, не любить не может.
Именно в этих глазах цвета то ли изумрудно-зеленой травы, то ли чистого лазурного неба, похожих на море, то спокойное, то бушуещее, он боится увидеть отвращение, отвращение от того, что он чувствует к их обладателю. Этого Кол боится больше всего в своей жизни. Больше даже смерти. Своей. Не Клауса.
- Игра, Ник, - произносит он вместо вертевшегося на кончике языка:"Любовь," и тут же чувствует резкую боль, видит глаза брата, чувствует его руки, придерживающие его. Клинок с пеплом белого дуба, направленный верной рукой, врезался в грудь по рукоять, впился острием в мертвое сердце, почему-то способное любить.
- Спокойной ночи, Кол.
