Пролог. Кровь и шелк
В Малфой-Мэноре давно не зажигали свечей. Лишь огонь в камине отбрасывал тени на стены, где раньше висели портреты предков, а теперь - зеркала, затянутые в черный шелк.
Гарри прошёл босиком по холодному мрамору. На нём была только полупрозрачная рубашка, чуть спадавшая с плеч. Его кожа - бледная, почти светящаяся в полумраке, - резко контрастировала с бархатом ночи за окнами.
- Ты снова не спал, - голос Драко прозвучал позади. Глубокий, с легкой хрипотцой, слишком близко, слишком тихо.
Гарри не обернулся. Он знал: сейчас к нему подойдут. Он чувствовал этот взгляд - как укус.
- Сны были странные, - ответил он. - Как будто кровь... зовёт.
Драко подошёл, обнял сзади, прижал к себе. Его ладони скользнули под ткань, замерли на груди Гарри. Он наклонился, прижался губами к шее - к точке, где билось слабое эхо сердца.
- Это не сны. Это зов рода. Сегодня... ночь нашей клятвы. Ты помнишь, жена моя?
Гарри вздрогнул. Этот голос всегда сводил его с ума. Он отклонил голову, открывая шею.
- Я помню, - прошептал. - Я готов.
Драко не дал ему времени передумать. Клык прошёл сквозь кожу, как по маслу. Кровь потекла, и Гарри застонал - от боли, от наслаждения, от силы, что нарастала в их связке.
Всё помещение заволокло туманом. Мгновение - и они исчезли, растворились в собственном мире, где не было ни времени, ни страха - только ночь, тело, кровь и клятва, которая должна быть исполнена до рассвета.