11 глава
Я буду рожать… в семнадцать?!
Эта мысль не покидала меня. Как заела в голове — крутилась, давила, не давала ни вдохнуть, ни выдохнуть спокойно.
Я стояла у окна, глядя на тёмное небо. Луна сияла так ярко, будто хотела сказать мне: «Ты справишься».
Но я не была уверена.
Я чувствовала… себя ребёнком. А теперь внутри меня — другой ребёнок.
Жизнь.
— Я не готова… — прошептала я самой себе. — Я ведь даже не знаю, как быть взрослой. Я не закончила школу. Я не знаю, кем хочу стать. Я даже не знаю, какая у меня любимая еда…
И при этом я должна выносить наследника.
Наследника древней династии.
Сына Тома Каулитца.
У меня сжалось горло.
Это не просто ребёнок. Это дитя, от которого зависит судьба семьи… может быть, и целой эпохи.
Я вспомнила его взгляд. Тёплый. Защитный. Его руки, когда он держал меня, шептал, что всё будет хорошо.
А если не будет?
Я подошла к зеркалу.
— Ты справишься, — сказала я своему отражению.
Голос дрожал. Губы дрожали. Всё внутри — кричало от ужаса.
Мне 17. Я должна думать о поступлении, подругах, первом поцелуе… а я…
А я жду ребёнка. От человека, в которого не должна была влюбляться.
Но влюбилась.
Глубоко. Безумно. Навсегда.
А если я не справлюсь? Если я буду плохой матерью?
Я сжала руки на животе.
— Прости… я не идеальна. Но я постараюсь. Ради тебя. Ради нас.
---