«Я еду за тобой.»
Ты сидишь в той же комнате, где когда-то делала домашку. Где висели старые постеры, и пахло мамиными духами.
Теперь всё здесь — как в клетке. Ты даже боишься открыть окно, вдруг кто-то услышит, что ты снова плачешь.
Но сегодня — шанс. Отец уехал на встречу. Тётя спит в соседней комнате.
Ты хватаешь тот самый старый телефон, подключаешься к соседскому Wi-Fi — и наконец дозваниваешься маме.
— «Алло... ма...»
— «Карина? Это ты? Господи, ты где? Что происходит?!»
Ты всё вываливаешь, сквозь слёзы, рывками, с дрожащим голосом:
— «Он меня держит здесь как в заложниках, мам. Я не могу никуда выйти, ни с кем говорить. Он отключил всё. Артём... он всё знал. Он его предупредил...»
На той стороне тишина. Потом — вдох, тяжёлый и наполненный тревогой.
— «Я сейчас с Гришей. Он приехал за тобой. Ира с нами. Я ЗНАЛА, что твой отец может быть тираничным... но не думала, что он способен на это. Он с ума сошёл. Мы едем, милая. Мы тебя вернём.»
⸻
Путь в Казань
Гриша за рулём.
Ира рядом, с ноутбуком на коленях — ищет адвоката, консультируется.
Мама Карина сзади, молчит, сжимающая телефон в руке, будто боится отпустить.
— «Я не оставлю её там. Хоть голыми руками заберу», — говорит Гриша, и в его голосе — ни капли сомнения.
— «Ты уверен, что справишься, если он вызовет ментов?» — спрашивает Ира.
— «Если надо будет — я сяду. Но с ней он больше ничего не сделает.»
⸻
Казань. Поздний вечер.
Ты сидишь у окна. Пишешь на листке бумаге "ПОМОГИТЕ" и думаешь — кинуть ли его вниз.
Но вдруг... машина. Чёрная, с затемнёнными стёклами.
Сердце уходит в пятки.
Ты смотришь вниз.
Там выходит ОН.
Гриша.
За ним — мама.
Ира держит в руке папку с документами.
Ты не веришь.
Ты вскакиваешь.
Ты начинаешь стучать по стеклу.
Ты бежишь вниз.
⸻
На крыльце — встреча.
Мать подбегает первая, обнимает тебя, сильно.
Гриша подаёт тебе куртку и только шепчет:
— «Ты дома. Всё хорошо. Теперь ты дома.»
Позади уже кричит отец. Он бежит, он в ярости.
Но Ира показывает ему бумаги.
— «Вы сейчас можете либо отступить, либо получить дело. Ваши действия уже зафиксированы. СМИ следят. Вы проиграли, Борис Валерьевич.»
Он отступает. Пока.
⸻
Вы садитесь в машину.
Ты сидишь рядом с Гришей. Он держит твою руку.
Ты не говоришь — ты просто смотришь на него.
Он поворачивается и тихо улыбается:
— «Я тебе говорил. Я всё решу.»
Москва встретила привычной серостью. Холодный воздух, пасмурное небо, пробки, сигналы, дым из кофеен — всё снова казалось родным.
Ты в машине, рядом с Гришей. Он держит тебя за колено, не спрашивая лишнего. Просто едет, врубив твой любимый трек.
Ты снова дома. Но не дома.
Потому что теперь твой дом — он.
⸻
Через несколько дней
Мама уехала. Убедилась, что ты в безопасности, попрощалась крепко, но с доверием.
— "Я рядом. Если что — я вернусь в ту же минуту, поняла?"
Ты кивнула. Хотела сказать что-то, но не смогла. Просто обняла её.
⸻
Артём...
Он как будто не может принять, что проиграл в чём-то. И вместо того, чтобы быть братом — стал занозой.
То звонит тебе, якобы по делу, а потом сливает папарацци ваш адрес.
То пишет Грише угрозы, а через день делает вид, что всё нормально и кидает ему трек на фичу.
То начинает срывать съёмки, где ты должна была быть с подругами.
Подставляет. Мелко. Постоянно.
Ты уже устала.
— "Сколько ещё, Тём?" — говоришь ты как-то вечером в студии.
— "Пока ты не поймёшь, что этот долбоящер тебе не нужен."
— "Ты хотя бы видел себя со стороны? Ты всех врагом сделал, даже Иру!"
⸻
А вот Ира...
Ира не ушла.
Да, был период тишины. Была пауза. Но она вернулась.
И не просто — а с кулаками.
— "Ты или возвращаешь себе мозги, или я не возвращаюсь в твою жизнь, понял?"
— "Она твоя сестра, а ты её душишь, как будто она твоя собственность. Это не любовь. Это контроль. И он делает тебя слабым."
Артём молчал. Это была первая речь, на которую он не нашёл ни мата, ни фразы в ответ.
Ира ночевала у тебя пару раз. Помогала с обустройством квартиры, варила кофе, ржала над Гришей.
— "Ну хоть кто-то вытащил его из депрессии и шапок Supreme."
⸻
Ты и Гриша
Вы как будто уже не просто "что-то".
Он заезжает в магаз, не спрашивая, что ты хочешь — просто покупает твоё любимое мороженое.
Он не пишет "где ты", он звонит и молчит, просто чтобы услышать, как ты дышишь.
Он приходит к тебе в час ночи, ложится рядом и говорит:
— "Я не буду никуда лезть. Просто... если будет пиздец — знай, я тут."
⸻
Но Артём — всё ещё рядом. И всё ещё слишком громкий.
Иногда ты думаешь — а справится ли Гриша с этим всем. С братом. С тобой. С собой.
А потом он обнимает тебя ночью.
И ты понимаешь — он справится. А ты — с ним.