Глава 13. Попытка забыть
Забывать — не значит не помнить.
Это значит делать вид, что не помнишь. Каждый день. Каждую минуту. Каждый взгляд в сторону, который мог бы значить что-то большее, но ты упрямо говоришь себе: «Работа. Только работа.»
Прошло трое суток с того разговора в его кабинете. С того, как Дэвид сказал: «Мы должны решить». Но мы не решили. Мы оба... отступили.
Каждый — в своём направлении. Он — в молчание. Я — в работу.
Это была не просто занятость. Это было бегство. Я приходила на час раньше, уходила последней. Переносила фокус на проекты, сводки, таблицы. Каждый отчёт проверяла дважды, иногда — по ночам. Все эмоции прятала под видом продуктивности.
Если раньше я ловила его взгляды, теперь я их избегала. Если он входил в переговорную — я смотрела в экран. Если пересекались у кулера — говорила первой, формально, буднично: «Добрый день, мистер Блэк.»
Он кивал. И тоже играл. Как будто между нами никогда не было ни поцелуя, ни шёпота, ни близости, ни откровенного «я думаю о тебе каждый час».
Офис жил своей жизнью. И в этой жизни нас теперь не было.
Люди больше не шептались. Новая стажёрка сделала презентацию — теперь её обсуждали в чатах. Кто-то поругался с директором маркетинга. HR ушла в декрет, и теперь все гадали, кого поставят на её место. Мир вертелся. И наша история в нём — будто замерла. Осталась на паузе, как застывшая сцена в старом фильме.
Иногда я спрашивала себя: может, так и должно быть?
Мы — взрослые. Умные. Мы не разрушили проект. Не сломали структуру. Просто... замолчали. Чтобы спасти. Себя? Друг друга? Или правила?
Но чем больше я молчала — тем сильнее становилась боль. Тонкая, незаметная, но постоянная. Как слабое воспаление — не мешает жить, но каждое движение напоминает, что что-то не так.
Я пыталась вычеркнуть.
Удаляла письма. Стирала заметки, где записывала, во сколько он входил в офис, какие слова произнёс. Даже блокнот с той записью — «День 19. Он поцеловал меня» — я закрыла и положила в ящик. Как будто это могло стереть факт.
Но каждый день начинался с того, что я смотрела на экран и ждала. Его имени в почте. Его комментария. Его сообщения. Даже просто короткого: «Свифт, уточните цифры.»
Ничего не было.
На третий день я решила — всё. Хватит.
Я записалась на встречу с коллегой из соседнего отдела, тем самым, что пару раз заикался о кофе. Легкий флирт, ничего серьёзного. Но вдруг... отвлечёт?
Мы встретились в кафе недалеко от офиса. Я старалась улыбаться, слушала, как он рассказывал о путешествии в Лиссабон, о сёрфинге, о фильмах. Он был приятный. Ненавязчивый. Не Дэвид. И в этом — всё дело.
Я сидела напротив и понимала: я не здесь. Мыслями — совсем в другом месте. В кабинете 34.1. У окна. Где он стоял, руки в карманах, и говорил, что думает обо мне. Где он смотрел — прямо, глубоко, без щита.
Коллега предложил второй бокал вина. Я отказалась. Поблагодарила. Сказала, что устала. Он кивнул, вежливо поцеловал в щеку, сказал, что будет рад повторить.
А я вышла на улицу и пошла пешком. Без цели. Без направления.
Потом, глубокой ночью, я открыла свой блокнот снова. И записала:
День 22.
Попыталась забыть.
Сходила на встречу. Слушала. Говорила.
Но внутри — тишина.
Потому что память — не вещь. Её нельзя просто выбросить.
А чувства... они не про логику.
На утро в офисе снова всё было спокойно. Чисто. Как будто ночь ничего не значила.
Я снова села за стол, включила монитор. На часах — 08:43.
Через минуту на экране замигало уведомление.
Отправитель: Блэк.Д.
Тема: Отчёт по южному региону
Я открыла, затаив дыхание.
Свифт,
получал промежуточные данные по югу. Есть вопросы.
Подходите ко мне в кабинет в 09:30.
— Д.Б.
Коротко. Формально. Но... лично.
Я смотрела на письмо, как на дверь. Та, которую я пыталась закрыть — и она снова приоткрылась.
Я не знала, что будет дальше.
Но знала: забыть — не значит отпустить.
И, кажется, внутри себя я уже больше не хотела забывать.