Ниндзяго

Новый год.

Праздник, который все любят.
Гирлянды, подарки, мандарины, праздничный стол, ёлка — всё это создаёт ту самую атмосферу волшебства, о которой много говорят.

В Узбекистане его тоже празднуют — ярко, с хлопушками, тостами, семьями за одним столом. Но лично я не чувствую этого «новогоднего настроения».
Не потому что всё плохо — просто… пусто. Холодно внутри.

Комната украшена, гирлянды мигают, на столе полно еды. Родные уже собираются в зале. Бабушка, тёти, дяди, кузены — все приехали, и все радуются. А я — нет.

Я сижу в своей комнате с телефоном в руках. Листаю фанфики. Иногда они помогают забыться, вызывают улыбку, но… даже они сегодня не спасают. Иногда от них тоже скучно.

Я слышу, как меня зовут к столу. Семейные посиделки — я их не люблю. Шум, разговоры, которые мне неинтересны, тосты, шутки… Но отказаться нельзя. Семья.

Я выхожу в зал. Сажусь за стол. Делаю вид, что мне весело. Отвечаю на поздравления, улыбаюсь. Пахнет едой, пьют чай или колу, кто-то включает музыку. Всё идёт по сценарию. Как каждый год.

Когда до Нового года остаются считаные минуты, я выскальзываю на балкон. Там прохладно. Ветер касается кожи. Темно, но небо чистое.

Я смотрю наверх. И вдруг — как будто внутри что-то щёлкнуло.
Я закрываю глаза.

— Я хочу оказаться в мире Ниндзяго… — прошептала я почти неслышно. — Где есть смысл. Где я могу почувствовать себя живой.

Где-то за спиной начинают считать:
— Десять… девять… восемь…

Я не оборачиваюсь. Стою и молчу.
— Пять… четыре… три…

Словно что-то дрожит внутри меня. Невидимое. Ожидающее.
— Два… один! С Новым годом! — кричат за моей спиной.

Я медленно открываю глаза.

…И ничего.

Темно. Всё так же.
За окном хлопают фейерверки. Внизу кто-то громко кричит:
— С Новым годом!

Где-то в комнате мигает гирлянда. С кухни доносится смех.
— Сабрина, иди сюда! Уже всё, поздравляемся! — зовёт мама.

Я выдыхаю.
Глупо. На что я надеялась?
Одно-единственное желание. Просто слова.
Это же не сказка.

Я захожу обратно в зал. Все улыбаются, смеются, пьют чай, едят сладости.
Кто-то запускает салют во дворе. Дети бегают с бенгальскими огнями.
Тётя говорит: «Этот год точно будет лучше!»
Дедушка, как всегда, вспоминает, как праздновали Новый год в его детстве.

Я киваю, улыбаюсь. Сижу рядом. Присутствую.
Но мысленно — где-то далеко.

Проходит минут тридцать.
Праздник подходит к концу.
Мама с бабушкой начинают убирать со стола. Папа провожает гостей. Все прощаются, надевают куртки, обнимаются у двери.
Я помогаю сложить посуду, протереть стол.

Час ночи. Дом затихает.

Я захожу в комнату, снимаю свитер, ложусь под одеяло.
На телефоне куча поздравлений. Лень отвечать.

Я выключаю экран.
Смотрю в потолок.

— Ну и зачем я всё это загадала?.. — думаю я. — Просто глупое желание.

Я зажмуриваюсь.

Тишина.

Из за усталости глаза закрываются.

И вскоре  в комнате было слышно только спокойное дыхание спящего меня.