Глава 7
Следующая неделя пролетела, как глянцевая лента – яркая, быстрая, почти нереальная. Каждое утро начиналось с кофе, съёмок, звонков, примерок. Я была везде: на площадке для рекламной кампании, в студии, где визажисты спорили, какой оттенок теней «отражает мою энергию», в офисах брендов, где обсуждали будущие показы.
Съёмки шли одна за другой. Я меняла образы, позы, выражения. И всё это – с лёгкостью, потому что внутри – он.
Дважды я была в клубе. С подругами, с музыкой, с вином. И оба раза он забирал меня. Не как охранник. Как тот, кто ждёт.
В машине – тишина, его рука на моей, его взгляд – как будто он знает, что я устала.
И, конечно, свидания. Каждое – как сцена из фильма, но без сценария. Он не делал ничего показного. Просто выбирал места, где было тихо. Где можно говорить. Где можно слышать.
Мы узнавали друг друга. Я болтала – как всегда. Про детство, про съёмки, про нелепые моменты на подиуме, про страхи, про мечты.
Он – слушал. Иногда спрашивал. Иногда просто смотрел.
Я чувствовала себя маленьким, глупым подростком рядом с ним.
Смех, вино, прикосновения – всё казалось новым. А он – как защита. Как стена, за которой можно спрятаться, но которая не давит.
Но он всё ещё мало говорил о себе. Никаких подробностей. Никаких историй. Только намёки. Только фразы, как будто вырезанные из чего-то большего.
Папарацци становилось всё больше. Они были везде – у выхода из ресторанов, у клубов, даже у моего дома. Супермодель и бизнесмен. Мелани и Кристиан. Идеальная пара или опасная игра?
Каждое свидание заканчивалось поцелуем.
Не одним.
Он целовал меня в губы – медленно, с паузами, как будто проверяя, не исчезну ли. Целовал шею так, что я закрывала глаза и забывала, где мы. Целовал руки – как будто я была чем-то священным.
И я – таяла.
Без сопротивления.
Без страха.
Я влюблялась. Глубоко. Глупо. Настояще.
***
Ещё один день. Но не обычный. Сегодня – сборы. Ночью вылет в Париж, и я уже чувствовала, как воздух меняется, как будто Европа зовёт меня обратно.
Чемодан открыт, гардеробная – в хаосе. Платья, туфли, косметика, зарядки, документы. Я собиралась быстро, но внутри – не было привычного возбуждения.
Париж. Показ. Подружки. Всё, что я люблю.
Но что-то мешало.
Что-то – молчало.
Ни одного сообщения от Кристиана.
Ни «Доброе утро, принцесса».
Ни «Как ты?»
Ни «Успеваешь собрать вещи?»
Ничего. Ноль.
Я проверяла телефон каждые десять минут. Сначала – с ожиданием. Потом – с раздражением. Потом – с тревогой.
Он никогда не молчит. Он всегда пишет. Коротко, по делу, но пишет. А сегодня – будто исчез.
Я пыталась отвлечься. Слушала музыку, болтала с Хлоей по видеосвязи, выбирала украшения. Но всё это – поверх мыслей о нём.
Может, он просто занят. Работа. Встречи. Переговоры. Может, он решил дать мне пространство. А может...
Я не хотела заканчивать эту мысль. Я не хотела быть той, кто гадала. Но я уже была.
Вечер наступил быстро. Я закрыла чемодан, натянула худи, поправила волосы. Вышла из дома, как будто всё в порядке.
Такси уже ждало. Я села, бросив взгляд на телефон. Ноль.
Париж ждёт. А он – молчит.
Машина тронулась. А я смотрела в окно, как будто там – ответ.
Конечно – вот обновлённая версия главы с заменой Софи на Хлою:
***
Париж встретил меня дождём и золотым светом фонарей. Аэропорт – как всегда: вспышки, охрана, ассистенты с табличками. Но я двигалась сквозь всё это легко, будто в тумане.
Он всё ещё не написал.
Ни «Ты добралась?»
Ни «Как Париж?»
Ни ничего.
Я пыталась не показывать. На лице – улыбка. Внутри – тревога, как фон.
В отеле меня уже ждали. Хлоя и Габриэлла – обе сияющие, громкие, как всегда. Мы обнялись, засмеялись, обменялись сплетнями, поднялись в номер, заказали шампанское, включили музыку. Я пыталась быть в моменте. Но каждые несколько минут – взгляд на телефон.
Ноль.
— Ты ждёшь сообщение? – спросила Габриэлла, не отрываясь от бокала. Я пожала плечами.
— Просто проверяю. Привычка.
Ложь. Я жду. Я уже слишком привязалась.
Вечер прошёл в разговорах, примерках, планах. Завтра – показ. Я должна быть в форме. Я должна быть в центре.
Но в голове – он. Кристиан. Молчание.
Может, он просто даёт мне пространство. Может, он не хочет мешать. А может, он уже не рядом.
Я легла поздно. Телефон – рядом на подушке. Экран – чёрный. Сердце – шумное.
Если завтра он не напишет – я спрошу. Я не играю в догадки.
***
Я проснулась рано – не от будильника, а от внутреннего напряжения, которое не отпускало с вечера. Показ был сегодня вечером, но мысли были не о подиуме.
Телефон – всё ещё молчит. Ни одного сообщения. Ни «Доброе утро, принцесса».
Ничего.
Он никогда не молчит так долго.
Я смотрела на экран, как будто могла заставить его заговорить.
Хлоя уже была на ногах, в халате, с чашкой кофе.
— Ты выглядишь так, будто не спала вообще, – сказала она, бросив взгляд на меня.
Мы позавтракали, болтали о нарядах, о том, кто будет в зале, о фотографах. Я смеялась, кивала, делала вид, что всё нормально. Но внутри – пустота.
В гримёрке – суета. Стилисты, визажисты, менеджеры. Все вокруг – как в муравейнике, а я – в центре.
— Мелани, ты сегодня как огонь, – сказала визажистка, нанося хайлайтер.
— А внутри – пепел, – пробормотала я, почти неслышно.
Примерка платья – идеально. Обувь – новая, остроносая, как мои мысли. Волосы – гладкие, собранные. Я выглядела как звезда. Но чувствовала себя – как вопрос без ответа.
Почему он молчит?
Что-то случилось? Или он просто... ушёл?
Я не привыкла к тишине. Не от него. Не после всего.
За кулисами – напряжение. Я стояла у зеркала, поправляя колье, когда Габриэлла подошла.
— Ты готова?
— К показу – да. Ко всему остальному – не уверена.
Она прищурилась.
— Он всё ещё не написал?
Я кивнула.
— Ни слова. Ни намёка. Ни следа.
***
Показ закончился, как вспышка: ярко, громко, и слишком быстро. Я стояла за кулисами, в платье цвета мокрого асфальта, с острыми каблуками и лицом, которое должно было быть бесстрастным. Внутри – не было ничего ровного.
Телефон всё ещё молчал. Он исчез. Просто исчез.
Я пыталась отвлечься – фуршет, поздравления, шампанское, подруги. Но всё это – как шум за стеклом. Я была в нём, но не с ним.
И вдруг – он. Кристиан. Появился, как будто вырезан из тени. Без предупреждения. Без сообщения. Просто – встал передо мной.
В пальто, в костюме, с тем самым взглядом. Но не мягким. Не тёплым. А жёстким.
— Ты выглядишь как надо, – сказал он.
Голос – ровный, но холодный.
Я замерла.
— Ты... ты здесь? Почему ты не писал?
Он пожал плечами.
— Я был занят. Не обязан отчитываться.
Что?
Это было не похоже на него. Не на того, кто целовал меня в нос. Не на того, кто называл меня принцессой.
— Ты мог хотя бы сказать, что жив, – я попыталась сохранить тон.
— Ты знала. Ты просто хотела внимания.
Я отступила на шаг. Он смотрел – не с интересом, а с оценкой. Как будто проверял, не сломаюсь ли.
— Ты не обязан быть здесь, – сказала я.
— Но я здесь. Потому что ты мне интересна. Не потому что ты мне нужна.
Больно. Не от слов. От того, как он их сказал.
Он подошёл ближе. Целовал – не нежно. В губы – резко. И я – таяла. Даже в этом. Даже в грубости.
Он ушёл так же внезапно, как появился. Без прощания. Без обещаний. Просто – развернулся и исчез в толпе, оставив меня с губами, всё ещё горячими от его поцелуя, и сердцем, которое билось не от радости, а от тревоги.
***
Я стояла у окна, глядя на огни ночного Парижа. Внизу – машины, люди, вспышки камер. А внутри – тишина. Не та, что успокаивает. Та, что гложет.
Что это было? Он пришёл, как буря. Сломал всё, что я успела выстроить за эти дни. И ушёл, будто ничего не значило.
Я сняла платье, медленно, как будто оно было его прикосновением. Каждая складка – напоминание. Каждый шов – след.
Телефон всё ещё молчал.
Я открыла его, набрала «Ты...»
И стерла.
Набрала «Почему...»
И снова стерла.
Он не тот, кто ждёт объяснений. И я не та, кто их получит.
Я вспомнила, как он смотрел на меня. Не как на девушку. Как на вещь. Как на трофей. И всё равно – я хотела, чтобы он остался.
Что со мной не так? Почему я тянусь к тому, кто делает больно – красиво?
Я легла в постель, но не спала. В голове – его голос. Его пальцы. Его холод.
И где-то глубоко – страх. Что я уже не просто увлечена. А зависима.