Невеста

Прошла неделя.

Сузанна возвращалась домой с работы поздно вечером. Весенний дождь моросил лениво, как будто сам не знал — ливнем стать или просто каплями успокаивать улицы. Она шла медленно, без зонта, с поднятым капюшоном, слушая, как вода бьётся о землю. Её пальцы мёрзли, но она не торопилась.

С тех пор как она сказала Ибрагиму, что ей нужно время — он исчез. Ни звонков, ни сообщений. Полное молчание. И почему-то это молчание пугало её больше, чем любой скандал.

Он понял. Ушёл в тень. Не давил. Не настаивал. И это… сбивало с толку.

Она открыла дверь квартиры, скинула промокшие ботинки, повесила куртку на крючок. В кухне было темно и тихо. Мама с папой были в гостях у родственников, и в доме стояла пустота, которую можно было потрогать руками.

Сузанна поставила чайник и села за стол. Ладони легли на поверхность стола, холодную, как её мысли.

— Почему мне легче, когда его нет рядом, — прошептала она. — Но еще тяжелее — когда он не пишет?

Телефон молчал. Уже седьмой день. Она будто ждала, что вот-вот экран загорится, и появится его имя. Но нет.

Её взгляд упал на блокнот — тот самый, где она рисовала эскизы для свадебного платья. Она взяла его в руки, пролистала страницы, наткнулась на набросок — лёгкое кружево на плечах, нежная линия талии, цветочный узор на фате.

Она смотрела на рисунок долго, будто впервые.

— Я не знаю, носить ли мне это, — прошептала она, и голос дрогнул.

Чайник зашипел. Сузанна встала, чтобы налить себе чаю, когда вдруг — вибрация телефона.

Она вздрогнула.

На экране:Ибрагим.
Сообщение: «Я у ворот. Не хочу мешать. Просто… хотел сказать: если ты всё ещё не хочешь меня видеть — я уйду. Но если откроешь дверь… я останусь. И буду ждать столько, сколько нужно.»

Сузанна застыла с чашкой в руках.

Сердце билось быстро. Слишком быстро.
Она медленно подошла к окну, отодвинула штору.
У ворот стояла его машина. И силуэт. Промокший под дождём.

Он пришёл. И не требовал. Просто ждал.

Сузанна стояла у окна, прижимая ладони к холодному стеклу. За окном — Ибрагим. Стоит молча, не двигается. Только дождь обнимает его плечи, как будто пытается согреть. Или уговаривает уйти.

Она не знала, сколько времени прошло. Минуту? Десять? Она всё смотрела и не могла сделать шаг.

Потом — медленно, будто во сне — накинула пальто, обулась, и вышла на улицу.

Хлопнула калитка. Ибрагим поднял голову.

— Привет, — тихо сказал он.

Сузанна кивнула. Слова не шли. Только сердце стучало громче, чем дождь.

Он подошёл ближе, но остановился в шаге.

— Я знаю, ты не обязана меня пускать. И, может, вообще не хочешь меня видеть. Но я пришёл не с оправданиями. Не с объяснениями. А просто… потому что ты мне нужна. Не как красивая картинка. Не как «невеста». А как человек. Как ты.

Сузанна смотрела в его глаза. Они были уставшими. Настоящими. В них не было той самоуверенности, что раньше. Только страх. И любовь.

— Почему ты молчал всю неделю? — спросила она, почти шёпотом.

— Потому что ты просила время. А я хотел уважать твою тишину. Хотел, чтобы решение было твоим, а не результатом моего давления.

Она опустила глаза.

— А если бы я не открыла?

Он слабо улыбнулся.

— Значит, уехал бы. Но вернулся завтра. И послезавтра. Пока ты сама не скажешь: «уходи».

Молчание. Только дождь.

Сузанна шагнула ближе. Вода стекала по её волосам, по лицу, по ресницам. Она подняла руку и провела пальцами по его щеке.

— Я устала. Устала бояться. Устала сомневаться. Но если ты снова... если ты снова предашь —

— Не предам, — тихо перебил он. — Ни тебя, ни себя рядом с тобой.

Он не обнимал. Не тянулся. Просто стоял рядом. Дождь больше не был холодным.

— Тогда... не уходи, — сказала она, едва слышно. — Но и не спеши. Я хочу быть с тобой. Но по-настоящему. Без лжи. Без тени прошлого.

Ибрагим кивнул. Осторожно взял её за руку. Как будто впервые.

— Мы начнём заново, — пообещал он. — С чистого листа. Если ты готова.

Сузанна сжала его ладонь.
Готова ли она?.. Нет. Она просто решила быть готовой.

Иногда любовь — это выбор. Сложный. Осознанный. Но — их.