Письмо Десятое
К серой могильной плите, проходит мужчина средних лет, укатанный в теплый рыжий шарф и серое пальто. Ветер ерошит его волосы, в которых уже пробивалась седина, забирается под пальто, заставляет мерзнуть. Серые тучи готовятся плакать. Мир осени хрупок и жесток. Мужчина кладёт толстый конверт в железный ящичек перед могильной плитой, ко множеству таких же писем без адреса. Он уходит молча, не проронив ни слова, ни слезы.
Моя милая, как ты там? Хорошо ли тебе на небесах? Следишь за нами? Бережешь, я уверен. Сейчас мне проще. Первое время было тяжело. Она не могла без тебя, я тоже. Но скоро твой образ стерся из её воспоминаний, но не из моих. Я всё ещё слежу за ней, как ты и просила. Она так похожа на тебя. Ты была права, она- это воплощение нашей любви. И я не могу предать эту любовь. Нет, это не цепи, это крепкие узы. А она, наша бессмертная любовь, во всем его воплощение. Прости что не смог быть всегда хорошим отцом для неё. Но знаешь, внуки очень на нас похожи. И в каждом частичка тебя. Эти прочные семейные узы, созданные из нашей любви. Я хочу их сохранить. Так что жди. Мы скоро встретимся. Я обещаю.