ГЛАВА 6
Я стою перед зеркалом. Свет от окна мягко ложится на лицо, подчеркивая усталость в глазах. Руки дрожат, хотя вроде всё спокойно. Или должно быть спокойно. Он смотрит на меня, будто я не я. Как будто Суан воскресла в моём теле, как будто я - её призрак, посланный мучить его. Меня бесит это.
Я не она. Я никогда ею не была.
- Ты надела её свитер, - раздаётся голос за спиной. Знакомый. Слишком холодный. Слишком Юнги.
- Это мой свитер, - сухо бросаю, не оборачиваясь.
- Он был её.
Я резко разворачиваюсь. Он стоит в дверях, полуприслонившись к косяку, руки в карманах. Эти глаза, пронизывающие насквозь. Кажется, он вечно живёт между прошлым и галлюцинациями.
- Ты серьёзно? - Я чувствую, как меня трясёт. - Ты опять это начинаешь?
- Не я. Ты. Каждый твой шаг - это повторение её жизни. Ты даже дышишь так же.
- Серьёзно? Может, у нас носы одинаково устроены? - почти кричу.
Он не отвечает. Только смотрит. Этот взгляд... будто обвиняет. Будто я уже виновата, и прощения не будет. Никогда.
- Мне надоело, Юнги. Хватит. Я не Суан. Я не знаю, что у вас было. Я вообще не понимаю, почему я должна в этом вариться!
- Потому что ты её копия, - шепчет он, но в голосе глухой рык. - Потому что каждый раз, когда я вижу тебя - меня выворачивает.
- Так не смотри! Не трогай! Забудь обо мне!
Он резко подходит. Слишком близко. Так близко, что я чувствую запах его одеколона. Горький, мятный, болезненный. Его пальцы едва касаются моей щеки.
- Я пытался, - шепчет. - Но ты не даёшь.
- Я ничего тебе не даю. И ничего не должна.
- Тогда зачем пришла?
- Потому что я здесь учусь. А не для того, чтобы стать чьим-то фантомом.
Молчание. Длинное, тяжелое. Он делает шаг назад, но взгляд не отводит.
- Хочешь знать, почему я думаю, что ты Суан?
- Да мне уже всё равно.
- Потому что ты улыбаешься так же. Потому что ты с такой же лёгкостью лжёшь. И так же убиваешь.
Я отхожу на шаг. Внутри - холод. Как будто по спине пробежал ледяной ветер.
- Что ты сказал?
Он бросает на кровать папку. Разлетаются листы. Я подхожу, поднимаю один. УЗИ. Дата. Имя - Суан Ким. Беременность - 11 недель.
Я резко отшвыриваю лист.
- Это не моё.
- Но могла бы быть. - Он вдруг улыбается. Так странно, будто у него в голове что-то защёлкнуло. - Знаешь, я мечтал. Реально мечтал. О сыне. Маленький, с глазами как у неё. Или у тебя. Всё равно. Чтобы знал, кто его отец. Чтобы бежал ко мне после школы. «Папошка пришёл!» - он почти смеётся, но в этом смехе - бездна.
Я не дышу.
- Ты сошёл с ума.
- Возможно. Но ты всё ещё здесь. Значит, ты тоже не совсем здорова.
- Я ухожу.
- Нет, - он хватает меня за запястье. Опять этот чёртов захват. Опять его сила. Я вздрагиваю. - Ты останешься. Пока я не решу, кто ты. Ты - она, или ты - ты.
- Ты пугаешь меня, - шепчу.
- И это хорошо.
Он отпускает. Я вырываюсь, выхожу из комнаты, ноги будто ватные. По коридору - шаги. Где-то смеются девочки. Всё кажется нереальным.
Позднее. Комната девочек.
- Он опять был не в себе, - говорю я Ким, присаживаясь к ней на кровать. - Он путает меня с ней.
- Суан?
- Да.
- Юна, - Ким смотрит мне в глаза, - может, тебе стоит поговорить с кураторами? Это ненормально. Он реально на грани.
- Ага. Только потом он скажет, что я выдумала. Он умеет притворяться.
Ким пожимает плечами.
- Слушай, кстати... ты в курсе, что конкурс приближается?
- Какой ещё?
- Ну, тот, на который тебя Анхе записала.
Я закатываю глаза.
- Только не это.
- Ну уж извини, но ты теперь кандидатка номер один. Там уже ходят слухи.
- Серьёзно?
- Серьёзно-серьёзно. Говорят, жюри ждёт на тебя шоу.
Я замираю.
- Жюри?
- Да. Юнги в том числе.
Я хватаю подушку и швыряю в стену.
- Да сколько можно?!
Ночь. Беседка.
Встреча с Анхе была не случайной. Как и всё в моей жизни в последнее время.
- Ты знаешь, что он помешан? - спрашивает она, когда я подхожу.
- Уже заметила, - фыркаю.
- Но ты держишься. И это нравится людям. Особенно ему. Он называет тебя «испытанием». Призраком судьбы.
- У него явно проблемы.
- Это не важно. Важно то, что ты становишься для него ключом. А значит - у тебя есть власть.
- Я не хочу власти. Я хочу нормальной жизни.
- Поздно, Юна. Очень поздно.
Она протягивает мне ещё одну брошюру. На этот раз с аннотацией: «Победительница станет лицом проекта и получит личный контракт».
- Они не шутят. Ты должна выиграть. А значит - готовься.
Я опускаюсь на лавку.
- Что мне делать?
- Быть собой. Но той собой, которую боится Юнги.
Утро.
Юнги стоит на балконе. Внизу я. Он не знает, что я смотрю. Но я вижу: он держит в руках тот самый снимок УЗИ.
Он не сжигает его. Не рвёт. Просто смотрит. Как будто ждёт, что что-то изменится.
Но не изменится.
Потому что я не Суан.
А может быть... всё-таки она?
Он не рвёт снимок. Не мнёт. Не жжёт. Просто сидит, зажав его между пальцами, как будто боится сделать лишнее движение. Бумага чуть дрожит, словно в комнате сквозняк, но нет - воздух мёртвый, плотный, как кисель. Дрожь идёт от него. От Юнги.
Несколько секунд он просто смотрит на фотографию. Точно не может решить - выбросить или оставить. Но потом поворачивается. Его взгляд поднимается медленно, будто с усилием, словно ему больно смотреть прямо. И всё же он смотрит. Прямо в меня.
Уголки его губ приподнимаются, но в этой "улыбке" нет ни тени радости. Скорее - что-то поломанное, искривлённое. Отголосок воспоминания, которое он пытается вытравить. Напоминание, что перед ним не та, кого он любил, но слишком похожа, чтобы просто отмахнуться.
Я отворачиваюсь. Не выдерживаю. Внутри что-то сжимается, как будто его взгляд прожигает дыру в моём сознании. Он видит не меня, а ту, которую больше нет.
В комнате стоит полумрак. Чимин спит, распластавшись на кровати. Его дыхание ровное, спокойное. Он даже не подозревает, как сильно всё закручивается вокруг меня.
Я сижу на полу. Рядом валяется свитер, который Юнги бросил мне утром, с холодным взглядом и насмешливой фразой: "Носи. Тебе подходит". На бирке чужие инициалы. На ткани - запах, который не мой.
Я провожу пальцами по ворсу, пытаясь найти в этой вещи хоть что-то своё. Напрасно. Ткань молчит. Только напоминание - я всё ещё играю не ту роль.
Сердце сжимается. Может, я правда её замена? А если он... просто ищет её в каждом моём движении, в каждом слове?
Следующий день начинается так, словно ночь и не проходила. Усталость прячется за тонким слоем тонального крема и расправленными плечами. Внутри - всё так же тревожно.
Юнги появляется в дверях класса, когда урок уже начался. Не извиняется. Не говорит ни слова. Просто проходит мимо, как будто это нормально - прийти, когда ему вздумается. Его лицо - маска. Пустая. Привычная.
Он садится у окна. Спина прямая. Ни один мускул не двигается. Только его тень падает на мой стол. Я чувствую этот вес. Тень, как липкий след - не сотрёшь.
Ким, сидящая рядом, что-то шепчет, но её голос будто сквозь вату. Все звуки - глухие, будто я нахожусь под водой. Юнги снова бросает взгляд - скользкий, тяжёлый. Он не смотрит, он проникает. И я снова забываю, как дышать.
После уроков спортзал. Место, где можно сбросить напряжение, но на этот раз и тут не становится легче. Каждое движение - как сквозь сопротивление, словно тело не слушается. Разум упрямо возвращается к его словам, к этим документам, к обвинениям, к фотографиям, к странной смеси гнева и боли в его голосе.
Я чувствую, как кто-то приближается. Без звука. Просто ощущение, будто воздух рядом становится другим. Поворачиваюсь - Чонгук. Он стоит спокойно, его лицо спокойно, но глаза выдают напряжение. Он внимательно следит за мной.
- Ты не в себе, - говорит он тихо.
Я пожимаю плечами. Мне нечего сказать. Всё, что происходит, слишком странно, чтобы объяснять.
- Он снова к тебе цепляется?
- Он думает, что я - она.
Чонгук молчит, и это молчание весит больше любых слов. Он не задаёт лишних вопросов. Просто кивает, как будто всё понял, даже если ничего не понял на самом деле.
- Смотри в оба, - добавляет он, прежде чем уйти.
Поздний вечер. Я стою у двери Юнги. Сама не знаю, зачем пришла. Но что-то тянет меня. Может, желание разобраться. Может, желание убедиться, что он действительно сумасшедший. А может... что-то ещё.
Он открывает дверь не сразу. Долгие шаги по паркету, скрип пола - и вот, он передо мной. Его взгляд медленный, будто проникает под кожу. Он молчит, но глаза говорят: "Ты пришла".
- Мне нужно понять, что ты хочешь от меня, - говорю я, не заходя внутрь.
Он отходит в сторону, давая пройти. Его жест не резкий, но и не гостеприимный. Просто - нейтральный. Я захожу.
Комната всё такая же: полумрак, тяжёлый запах табака, беспорядок, которому, кажется, уже сто лет. На столе - та самая папка. Открытая. Будто он её только что читал. Или перечитывал в сотый раз.
Юнги садится в кресло, откидывается назад, складывает руки на груди. Он не смотрит на меня, а в точку где-то мимо. Словно боится, что если глянет в глаза - что-то сломается.
- Она врала, - говорит он глухо. - Говорила, что ничего не было. Но я нашёл платёж. Клиника. Дата. Всё совпадает. Не спрашивай, как я узнал.
Я слушаю. Не перебиваю. Его голос - как сорванный провод, в котором всё ещё бьёт ток.
- Ты похожа на неё. Даже запах иногда схож. Но ты другая. И это... сводит с ума.
Он встаёт. Подходит ближе. Его лицо напротив моего. Почти не дышит. Его рука поднимается, но не касается - просто замирает в воздухе.
- Суан была слабая. Ложь для неё - спасение. А ты... ты другая. Я вижу это. И от этого - страшнее.
Я не отступаю. Не моргаю. Внутри буря, но снаружи - штиль. Он склоняется ближе, почти шепчет:
- Ты слишком реальная. И если ты не она... то кто тогда ты?
Поздно ночью я не могу уснуть. Сны путаются с реальностью. Вижу её. Суан. В зеркале. Там - не я. Но глаза мои. Улыбка чужая. Она шепчет: "Ты заняла моё место". Я просыпаюсь в холодном поту.
За окном - странный звук. Я выглядываю. На траве, прямо у крыльца, лежит белый конверт. Я спускаюсь. Поднимаю.
Внутри - фотография.
Я на ней. Снята издалека, со спины. Сегодня. Спортплощадка. И подпись тонким почерком:
"Ты всё ещё играешь роль. Но долго не сможешь".