Тот
После того, как уехала Фрида, я почувствовал, как в сердце образовалась глубокая дырка.
Внутри была лишь пустота.
За какой-то несчастный месяц она сделала со мной то, чего не сделала бы ни одна другая девушка.
Она была особенной, другой.
Каждый день, проходя по тем улицам, где мы были вместе, я чувствовал, как подходил ком к горлу.
Каждый день я приезжал в тот бар и пил по бокалу рома, вспоминая ее, глупо надеясь на то, что смогу забыться.
Каждый день я приезжал к тому маленькому четырёхэтажному домику, в котором она жила на втором этаже.
Пошарпанные стены, на которых остались наши инициалы.
Лестничная площадка, на которой было столько страстных поцелуев.
Дверь квартиры, в которой она жила.
Окно, через которое я залазил к ней по ночам, чтобы нас не спалила ее сестра.
Признаюсь, я чертов мазахист.
В этом доме остались наши воспоминания.
Я хотел сжечь все.
Общие фотографии, рисунки, на которых она рисовала мой портрет, свою футболку, которую любила надевать она.
Но не мог.
Нещадно и быстротечно шло время.
Постепенно и очень больно я начал забывать нас.
Сначала я забыл ее голос, хотя он все ещё отдавался эхом в ушах.
Потом смех, хотя я все ещё видел перед собой моменты, когда она звонко смеялась.
Дальше были глаза, которые я видел во сне...
Все это начало растворяться в памяти, оставляя после себя только пыль.
Оно было бы и к лучшему, наверное.
Моя память не спешна, постепенно и тихо начала стирать ее образ в голове.
На душе было очень холодно, ведь я не чувствовал тепла Фриды.
Когда я говорил, что люблю, она смущённо улыбалась и шептала в ответ: «Я сильнее».
Когда я приходил к ней, она говорила, что мы будем вместе навсегда.
Когда я обнимал ее, она сильнее прижималась ко мне, будто боялась, что нас что-то разлучит.
Я взял листок, черную ручку и начал писать то, что было на душе.
Давай забудем тот июль.
Зачем я это делаю?
Зачем тереблю старые раны, вновь пробуждая чёртовы воспоминания?!
Его уже не будет...
Никогда.
Он навсегда останется лишь в нашей памяти.
Мы для любви нашли приют, увы, но в разных людях.
И пока в мыслях у тебя, значит ещё не умер,
Слезы в глазах, чувства — каприз, падаю вниз...
Прошу, подай мне руки.
Слезы подобрались к глазам так же неожиданно, как и эти строчки из песни.
Соленая струя потекла по щеке, но я сглотнул ее, подавив в себе эти эмоции.
Ненавижу себя за то, что не выслушал ее.
За то, что заблокировал везде и сменил номер.
Хотя я все так же помню её номер наизусть...
Наступила холодная осень, после нее — суровая зима...
Весной, после долгой депрессии, из которой меня вытаскивал лишь алкоголь, я пытался забыться, стал писать стихи и петь.
Она говорила, что у меня прекрасный голос.
Но легче мне не становилось.
Конец этой истории зависел не от меня, а лишь от воли случая.
День за днём, месяц за месяцем...
Прошел целый год.