Вот что получилось.
В холодной и тесной комнате, у открытого окна, сидя за тяжелым буковым столом, работал никому неизвестный Деятель искусства. В его голове было бесконечное множество идей, но ни одна из них не имела абсолютно никакой ценности. Он воплощал их в картинах и рассказах, постепенно улучшая свои навыки. Обычно, Деятель первую половину недели находился в эйфории и поэтому рисовал и записывал всё, что придёт в голову и общался со своими друзьям, стараясь поднять им настроение. В эту прекрасную половину недели, Деятель любил себя и всех окружающих. Но когда наступала вторая половина недели - Деятель сваливался в ад. Его начинало периодически трясти, дышать становилось тяжело, глаза наполнялись печалью. Всё что он любил резко теряло смысл, желание делать что-либо улетучивалось, а любые попытки написать рассказ или картину становились провальными, поскольку былое множество мыслей бесследно исчезало, но даже если хоть одна бы и осталась, Деятель уничтожил любой результат, посчитав его отвратительным.
Эта ужасная часть недели подсылала в голову Деятеля примерно такие вот мысли:
«Моё искусство никому не нужно сейчас и не будет нужно в будущем. Придётся работать на заводе, чтобы прокормить себя, пока не умру.»
«Недавно я бросил единственного человека которого по-настоящему любил, просто потому что посчитал себя недостойным её.»
«Любое действие бессмысленно. Я просто прожигаю время, делая то, что никогда не даст плодов, либо то, что мне не нравится делать.»
«Все, кого считаю своими друзьями, общаются со мной лишь тогда, когда я проявляю инициативу. Забавно, возможно если бы я им это сказал, они, из чувства вины, стали бы говорить со мной первыми. Это подтвердит мои опасения на счет того, что друзей то у меня вовсе и нет.»
Как было сказано ранее, Деятель никогда не писал рассказы во вторую половину недели. Но однажды он сделал исключение, написав о своей жалкой и скучной жизни. И вот что получилось.