Глава 13 - «Если бы ты не пришёл - я бы сломалась»
Милан. Полночь.
Показ закончился. Аплодисменты — давно не твои.
Ты вышла одна. На каблуках по мостовой. Без охраны. Без друзей.
Без него.
Идти некуда.
Ты свернула в переулок — старый, сырый, будто город больше не хочет быть красивым.
Оперлась на стену.
Вдохнула.
И всё.
Губы дрогнули.
Ты не плачешь. Просто из глаз — вода. Как из неба. Как изнутри.
Ты стоишь — мокрая, сильная, одинокая.
Ветер играет с твоими волосами.
И ты впервые не сопротивляешься.
И вдруг —
задержка дыхания.
Ты чувствуешь это кожей.
Он.
Ты не поворачиваешься, но знаешь — он стоит за спиной.
— Т/и.
Голос глухой. Низкий. Громче дождя.
Ты долго молчишь.
Потом, всё ещё не глядя:
— Ты один?
Пауза.
— А ты что, надеялась, что нет?
Ты медленно разворачиваешься.
Глаза в глаза.
Он весь промокший. В пальто. Волосы в беспорядке. Как будто бежал.
— Я не надеялась, — тихо отвечаешь. — Я вообще больше не надеюсь.
Он делает шаг ближе.
Ты не двигаешься.
Слишком поздно бояться.
— Почему ты пришла тогда? В ту ночь, — его голос стал грубее. — Только чтобы попрощаться?
Ты вздыхаешь.
Впервые не играешь.
— Потому что не могла не прийти. Потому что хотела. Потому что скучала.
Ты смотришь на него.
— Потому что дура.
Он приближается. Совсем близко.
— А ты думала, мне не было больно?
Ты щуришься, как от удара.
— Ты ушёл. После всего. После меня.
— Потому что не мог смотреть, как ты снова надеваешь маску. Как ты отталкиваешь. Как делаешь вид, что тебе всё равно.
Его глаза темнеют.
— Я ушёл, потому что люблю тебя, а не потому что не хочу тебя.
Ты дрожишь.
Снаружи — от дождя. Внутри — от слов.
— Ты не имел права... — шепчешь. — Я пришла к тебе как идиотка, в слезах, с признанием... А ты... — твой голос срывается.
Он тянется, хватает тебя за запястье.
— Знаешь, что ты мне сказала тогда?
Ты молчишь.
Он шепчет:
— «Я скучала».
Он резко приближает лицо:
— А я... каждый день скучал по тебе до безумия.
Ты не выдерживаешь.
Шаг вперёд. Вдох. Его пальцы — на твоей щеке.
— Если бы ты не пришёл сейчас... — голос почти не выходит. — Я бы сломалась.
Молчание.
Его губы рядом.
— Я пришёл.
— Почему?
— Потому что ты всё ещё моя. Даже если сама этого не знаешь.
Он целует тебя.
Это не поцелуй «привет». Не «прости».
Это — «не смей исчезать». Это — «если ты ещё раз сбежишь, я сорвусь».
Это — всё, что вы не сказали.
Это — ваши слёзы, ваш страх, ваше «чёрт возьми, я больше не могу».
И ты — целуешь его в ответ.
Потому что больше нет смысла убегать.