Письма
Пустота...
Ты стала ждать его писем, которые раньше тебя злили. Ты искала глазами его на улицах. Ты скрывала от мужа свои переживания за скукой и раздражением от этого маленького городка, в котором вы застряли.
Ты все также занималась благотворительностью. Ты даже стала вязать красивые пледы для деток из детского дома. Тебе хотелось сделать мир добрее.
Он написал.
Написал, как скучал и как любит. Написал, как хочет говорить с тобой и держать в своих руках, прижимать к себе и гладить твои непослушные волосы.
Ты читала его письма и слышала его спокойный голос, видела его улыбку, представляла, как будут гореть его глаза, когда он будет смотреть на тебя, держа в своих объятиях.
Ты таяла. А пледы получались все лучше и лучше. А на улице светило безумное солнце. И там, где стоял он, в трещинах на асфальте расцвели цветы.
Ты горела от желания обнять его. Тебе было все равно, чем это закончится. Он был нужен тебе. В своих мыслях ты зашла слишком далеко. Ты стала писать ему, как целовала бы каждый кусочек его тела, как проводила бы по его плечам, груди, животу горячими пальцами, как повторяла бы этот путь языком. Ты разжигала себя и его.
Он не отвечал на эти письма.
Ты обещала при встрече своими губами довести его до исступления, дрожала всем телом от дикого желания.
Он сходил с ума. Он хотел быть с тобой. Он хотел быть твоим. Ему было все равно на весь мир, лишь бы ты была его.
Ты понимала всю неправильность. У тебя был муж, красивая дорогая понятная жизнь. А он... он был лучшим человеком на свете. Ты не заслужила его.