глава 2. (не)знакомка
???:
— Пиздец, — фыркаю я, подхватывая на руки незнакомую девушку, только что потерявшую сознание. — До чего фанатки дошли, аж в ноги мне падают. Значит, слишком ахуенный.
Самоирония — хорошая вещь. Главное не переборщить.
Разворачиваюсь и отношу её, а следом и её вещи, в свою машину. Осторожно укладываю девушку на задние сиденья, а сам наконец иду в магазин, куда и собирался изначально. Беру всё самое нужное, стараясь не задерживаться. Всё-таки у меня в машине незнакомка, а там полно ценных вещей. Ладно, тачку я закрыл и она, если, конечно, не умеет взламывать, не выберется.
Дохожу до своего новенького порша с двумя пакетами еды, которые тоже гружу в багажник. Сажусь за руль и, даже не закуривая, доезжаю до своего двора. Назревает вопрос: как дотащить её до квартиры? Ладно, чё-то да придумаю.
В итоге я сперва заношу девушку и укладываю её на кровать в своей комнате, а после вновь спускаюсь к машине за её вещами. Проделываю такой же путь ещё раз, теперь уже за пакетами еды.
Пока вешаю куртку незнакомки, из кармана падает паспорт, и я раскрываю его на последней странице. Девушку зовут Кира. Запихиваю паспорт к себе в задний карман джинсов, и иду на балкон, паралельно доставая оттуда же пачку сигарет и зажигалку. В машине боялся закурить — мало ли новоиспеченной знакомой плохо станет. Никотин поступает в легкие, даря некое чувство эйфории. Бля, надо что-то с ней делать... Достаю телефон и набираю номер своего продюссера, который, на удивление, берет трубку со второго раза.
— Алё, серый, даров. Короче, пробей там по своим связям девушку одну. Ща, секунду, — ухом прижимаю телефон к плечу, а сам вновь открываю паспорт Киры на нужной странице. — Абрамова Кира Сергеевна, родилась одиннадцатого марта две тысячи первого года.
— Понял, пробью. А чё за она хоть? Надеюсь не очередная бабёнка с клуба, которую ты не смог уломать на секс?
— Серый, завали, а. Я её на улице нашёл. Всё, давай, дела.
Сбрасываю трубку, не дождавшись ответа. Выбрасываю окурок с балкона и иду на кухню, где навалом продуктов, а похавать нечего. Варю себе пельмени и сажусь есть. В общей сложности это занимает двадцать минут, поэтому мне уже приходит смс от Сергея.
— «Короче, эта твоя подружка — это девушка Юрки ангела, так что планов на неё не строй.»
— «серьезно? он её пиздил или что? на ней, блять, места живого нету. я увидел – ахуел» — печатаю я, хмыкая. С Перфиловым я лично знаком, и вроде неплохой парень. Но теперь, когда я случайно увидел синяки на теле Киры, я начинаю в этом сомневаться. Хотя, мало ли, вдруг гопота напали.
— «Я тебе экстрасенс? У нее лично спроси.»
— «ага, блять, она возьмёт и расскажет, гений ты»
— «А я могу поинтересоваться, что вообще происходит?»
— «нет. буду на студии через полчаса, может расскажу» — отправляю я и блокирую телефон.
В одном из ящиков нахожу старый мобильник — ему года четыре. Процент зарядки почти сел, да и на сим-карте совсем мало денег. Идеальное устройство, чтобы дать его Кире.
Вооружаюсь листиком и черной ручкой, сажусь за стол и начинаю писать что-то наподобие записки. Ну а как мне ей хоть что-то рассказать? Не факт, что я буду дома, когда та проснется.
«Кир, привет, это Глеб. Ты у меня дома, если что. Мобильник на тумбочке — тебе. Там только мой номер, вдруг что случиться — звони. Еда, которую найдешь — твоя. Из квартиры если что не выйдешь, я закрыл. И у меня камеры кое-где стоят, так что вынести ниче не сможешь»
Ну а что, блять? Незнакомая девушка, которая явно не в лучшем финансовом положении. От таких много что можно ожидать.
«Я если че на студии, буду поздно. Или утром. Можешь телик посмотреть. Ну короче, найдешь чем себя занять»
Вышло тупо. Ну не умею я ваши письма писать. У меня лишь песни хорошо выходят.
Спускаюсь на парковку, завожу машину и узжаю за город, в дом лейбла.
Кира:
Первое, что я вижу, открыв глаза — оконная рама. Поворачиваюсь на спину, что, кстати, удаётся мне не сразу из-за боли во всём теле, и смотрю в потолок следующую минуту. Вновь поворачиваю голову влево и любуюсь видом на город. Этаж нехилый, видно достаточно. Но я не могу понять — это либо кровать высокая, либо окно низкое.
Кое-как встаю, сразу же ощутив под ногами теплый ковер и максимально расслабившись. На тумбочке вижу записку и телефон. Уже, наверное, успела забыть что это такое и как им пользоваться. Читаю записку и фыркаю: просто Глеб. Ни фамилии, нихуя. Ну чёртов гений, что ещё говорить.
Захожу в телефон и нахожу мессенджер. Набираю номер мамы, который, как и любое дитя, знаю наизусть. Печатаю смс, надеясь, что оно дойдет.
«Ма, привет, это Кира. Если Юра напишет, не верь ничему, пожалуйста. Как смогу — сразу свяжусь с тобой. У меня, если что, все хорошо. Целую»
Перечитываю и отправляю. Откладываю телефон на кровать и иду на поиски ванной комнаты своего спасителя.