Овертайм

Я не видел её неделю.

Естественно мы переписываемся по ночам.Я каждый вечер прихожу убитый после тренировок,но всё равно хочется говорить с ней.

Мы болтаем обо всём.
В какой-то момент я звоню ей по FaceTime.Вижу её в своей комнате — расслабленной и домашней.
Пока она не засыпает,как в прошлый раз.И так каждый день.

Мы конечно не обсуждали наш последний эпизод с ночёвкой.Или её реакцию на моё тело.
Хотя,думаю,так даже лучше.

Это кажется чем то хрупким и слишком доверительным.Я не хочу портить нашу связь,которую строил по крупинкам.

Но то,как она смотрела на меня, дало мне уверенность,что я ей не безразличен — по крайней мере физически.

Это было чертовски приятно.
Она стеснялась и даже вроде не осознавала,что рассматривает меня так очевидно.

Такая смешная.

Я конечно долго работал над своим телом — знаю,что выгляжу нормально.Даже больше чем просто нормально.Но в тот момент, когда я увидел её взгляд...

Это стало важным.

Потому что она заметила.Потому что ей понравилось.Я ей нравлюсь.
Пока что хотя бы так.

Пока я как обычно мысленно залипаю на её образе,тренер выходит из себя.Завтра важный матч,но команда по его словам еще не готова,и мы ебашим на льда последнюю неделю как проклятые.

— "Это — что, блядь,была за передача,Брукс?!" — орёт он, кидая клюшку на скамейку.

Лёд сегодня скользкий,как масло.
Мы гоняем уже второй час.
Я почти не чувствую пальцев — ни на руках,ни на ногах.
Судороги подступают к икрам.

— "Рэйден,давай,веди их,мать вашу!" — он уже хрипит.

Итан подходит ближе,пыхтя.

— Он хочет нас убить?

— Думаю да.

Пас — щёлк! — шайба летит в сторону,перехват.

Чёрт.

— "Фокус,парни! Это плей-офф,не прогулка в парке!" — снова орёт тренер,лицо у него уже багровое.

Я собираю команду в круг.
Смотрю на каждого.

— Слушайте,нам остался всего один день.Или мы сегодня умираем на этом льду и входим в форму — или проваливаемся,как в прошлом году.Я больше не собираюсь проигрывать.

Итан хлопает меня по плечу:

— Кстати,ты слишком серьёзен. Это всё из-за нашей Мишки?

Я бросаю на него взгляд.
Он ухмыляется.

— Ну да,по тебе видно.Ты вечно в облаках.Не удивлюсь,если завтра выйдешь на лёд с сердечком на шлеме.

— Заткнись, — говорю, но ухмыляюсь тоже.

Правда в том,что да.
Она в голове.
Когда бегу.Когда отбиваю шайбы.
Когда тренер орёт и когда лёд жжёт подошвы.

Она —Как ритм,под который я двигаюсь.Я ещё не сказал ей этого.
Но,чёрт, если мы выиграем этот матч — первым делом поговорю с ней.Хочу сделать следующий шаг.

Для меня важно,чтобы завтра она была тут.Это будет означать,что я точно не проиграю.Я из кожи вон вылезу,но выиграю.

В раздевалке,как обычно пахнет потом,льдом и мятой из-за растирок.Шлемы падают на лавки,кто-то откидывается на спину,кто-то заливает в себя воду.

Я сажусь рядом с Итаном, стягиваю перчатки.Молчу,вытираю лицо полотенцем.

— Придёт? — спрашиваю негромко.

Он смотрит на меня.
Понимает сразу,о ком речь.

— Мишель?

Киваю.

— Она говорила что-то?

Итан хмыкает.

— Знаешь,вчера она такая...Итан ты не занят?...Я немного хочу поговорить про Рэя.
Давай заварим чай и расскажи мне по братски,каким он был
подростком?Какой его любимый цвет?Что мне подарить ему на Рождество...

Пауза.

Я хочу придушить его прямо тут.

— Но если без шуток,я думаю,она приедет.Ты ей не безразличен.

— Думаешь?

— Да.
Дай ей время,она кажется чуть пугливой.Насколько я успел её понять,она немного...кхм...короче она приедет.

Я молча киваю.
Грудь будто стянуто ремнём — хочу верить,но не хочу надеяться слишком сильно.

Итан усмехается.

— Только не вздумай прямо на льду целоваться с ней.Или выкидывать финты из фильмов.
Меня тошнит от такого,плюс она теперь часть семьи,я вроде должен о ней заботиться,быть старшим братом.

— Посмотрим, — улыбаюсь.

— Мне что тебе морду набить для протокола?

Я уже не слушаю.
Я не знаю что именно буду делать,но завтра она должна быть рядом,мне это необходимо.

***

Мое утро начинается позже обычного.Будильник срывает меня с кровати в пять вечера.Два часа до матча.

Сны были какие-то смазанные, тревожные — как будто всё зависело от одной детали,которую я не мог разглядеть.

От неё.

Я пью воду большими глотками, проверяю форму,шнурки— старый шнур от коньков,который я ношу в рюкзаке с первого матча.
Смотрю на телефон.Никакого сообщения от Мишель.Ни "удачи", ни "я приду",ни просто смайлика.

Вчера мы не смогли поговорить,
точнее она уже спала,но Итан обещал пригласить её на матч.Еще я не удержался и написал ей сам.

Чувствую,как внутри нарастает напряжение,будто кто-то тянет струны в груди.

Стадион встречает привычным холодом — влажный воздух,запах льда,чистота и громкие шаги по бетону.Я прохожу сквозь коридоры, где стены завешаны плакатами, афишами,нашими номерами.
Я ставлю сумку,сажусь,начинаю переодеваться.

Сначала медленно,механически — футболка,термобельё, наколенники,шорты...
Потом резче — будто пытаюсь догнать мысли,которые несутся слишком быстро.

Мы выходим в коридор — команда собирается у входа на лёд.
Форма плотная,шлем в руках, клюшки скрипят о пол.

Гул трибун слышен даже отсюда.
Стадион полон.Кричат,машут флагами,свет мигает в прожекторах.Я вдохнул ледяной воздух — он как будильник.

Сейчас всё начнётся.

Подняв голову,я скольжу взглядом по первым рядам.

И... вижу её.

Мишель.

Мой олененок сидит,немного в стороне,не на лучших местах — ближе к углу, где почти не видно ворота.

Она смотрит в зал,глаза бегают по льду,растерянная,красивая.На ней теплая куртка и шапка.— почему она там одна? Где Алек? Или хотя бы дочь тренера?

Вижу,как рядом проходит толпа парней с стаканами пива,Мишель робко уступает им место,всё еще взглядом ища кого-то.

Сердце глухо ударяет в груди.

Какого хрена мне никто не сказал, чтобы ей дали нормальные места?Я убью Итана голыми руками.Он должен был всё это организовать.

Она пришла.
Она тут.

Я поворачиваюсь к одному из наших администраторов,который стоит у скамейки.Жестом зову к себе.

— Видишь девушку в куртке и шапке у сектора C4? — говорю быстро. —Брюнетка с красивыми глазами?

Он смотрит,кивает.

— Переведи её ближе к центру.В VIP. Пусть будет там.Можешь сказать,что это по личной просьбе капитана.Скажи чтобы принесли ей сок и снэки.Это важно!

— Сделаю, — коротко отвечает он и уходит.

Я редко использую свои полномочия,но сегодня это необходимо,я не позволю ей сидеть с какими то непонятными людьми,еще и с пивом в руках.

Я возвращаюсь ко льду. Руки снова в перчатках.Выхожу вперёд,к своим.Шайба готова,игра на старте.

Я смотрю на её сектор в последний раз перед началом.
И вижу,как охранник что-то говорит ей.Как она удивлённо поднимается, бросает взгляд в мою сторону и ...и машет мне рукой.С такой нежной улыбкой,что мое сердце тает делая сальто.

...Игра начинается.

Первый свисток — и всё замирает на долю секунды.А потом — резкий толчок,как выстрел.Мы вылетаем на лёд.

Холод кусает лицо.Адреналин — в крови.В ушах гул.Только клюшки, крики,стуки и я.

Каждое движение как по наитию.Я почти не думаю — просто бегу, отбиваю,вывожу,перехватываю. Тело само знает, куда нужно.Мы тренировали это сотни раз.

Я чувствую её взгляд, даже не видя её глазами.Где-то на трибуне,где-то рядом.Она как центр гравитации,и я тянусь — всей игрой,всей волей.

— "Рэйден,право!" — орёт Итан. Я кидаю шайбу ему.Он ведёт — и снова я в защите.Снова бег.Снова столкновение.

Вдруг резкий удар сбоку.Меня сносит,и я влетаю в стекло — прямо рядом с трибуной,где сидит Мишель.

На миг кажется,будто всё вокруг затихает.

Я поднимаю голову — и встречаю её глаза.Как в прошлый раз.

Она испуганно вскакивает.Руки прижаты к груди,рот чуть приоткрыт,взгляд прикован ко мне, будто мы вдвоём в этом мире.

— "Я в порядке!" — кричу сквозь визор,улыбаясь,и подмигиваю.

Она улыбается в ответ.Такая настоящая,немного смущённая.

Мы выигрываем третий период. Счёт равный.Впереди — последние секунды.

Вся команда на грани.Кто-то задыхается,кто-то матерится.

Я перехватываю шайбу.Прорыв. Лечу вдоль борта,обхожу защитника.Щелчок — и шайба в воротах.

ГОЛ.

КРИКИ.ШУМ.ВСЁ ВЗРЫВАЕТСЯ.

Команда налетает на меня,кто-то тащит шлем,кто-то прыгает на спину.Лёд усеян телами,как после войны.Но мы победили.

Я стою в центре и ищу её взгляд.

Нашёл.

Она стоит.Смотрит на меня.Глаза как у олененка.Наверное для неё это слишком шумно,но она смотрит на нас,наверное даже не понимает где я.Тут столько людей.

Я снимаю перчатки.Потом — шлем. Подхожу к судье и прошу шайбу, той самой,с финального гола.Он молча кивает и отдаёт её мне.

Я подхожу к борту и,не сводя с неё глаз,поднимаю шайбу вверх. Указываю на неё.

Показываю: для тебя.

Она прикрывает лицо руками,но я успеваю увидеть румянец на лице.Я ведь тупица.Зная,что она не любит внимание,я сделал самую тупую вещь,но уже поздно.

На выходе нас встречает тренер — но я иду не к ним.

Наверное не понимает что происходит.

Я подхожу.Сердце гремит где-то в горле,не хуже барабанов на трибунах.Она смотрит на меня — с лёгкой тревогой,будто не уверена, можно ли уже подойти.Мнётся на месте,перехватывает ремешок сумки.

Я не говорю ничего.Просто протягиваю ей шайбу — чёрную, отполированную,тёплую от моих пальцев.

— Кажется,ты мой личный талисман приносящий удачу.
Вторая игра с тобой — и вторая победа.Я могу привыкнуть.

Она берёт её осторожно,как что-то хрупкое.И смотрит на меня — так, что мир снова сужается до одного взгляда.

— Ты играл невероятно, — шепчет она.—Я даже не разбираюсь в правилах,но это было эпично.

Я усмехаюсь. Всё тело всё ещё пульсирует от адреналина.

—Я понтовался,перед одной девчонкой которая сильно нравится— отвечаю.

Она поднимает взгляд.В её глазах появляется что-то живое. Смущение.Улыбка.Тепло.Щёки заливает румянец,она быстро опускает глаза,и я чувствую,как мне сносит крышу.

Я делаю шаг ближе.Сердце колотится так,будто я снова в финале.Я не знаю,можно ли.Не уверен,не слишком ли рано.Но если не сейчас — то когда?

Медленно тянусь к ней,ловлю её взгляд.Даю ей шанс отстраниться.

Она не отстраняется.

Только смотрит.Замирает.Как будто боится дышать.

Мои пальцы касаются её щеки — осторожно,едва ощутимо.Тепло её кожи обжигает.И тогда я наклоняюсь и целую её.

Нежно.

Словно дотрагиваюсь до чего-то хрупкого и драгоценного.

Её губы мягкие,немного холодные от уличного воздуха.Она замирает на секунду,и мне кажется,что я ошибся,что это была глупость... но вдруг я чувствую,как она тихо вздыхает,чуть подаётся вперёд.

Наш первый поцелуй — как прикосновение к самой сути чего-то настоящего.Не страсть,не жажда.А ощущение,будто весь этот грёбаный мир — шумный, ледяной, требовательный — на секунду исчез.Остались только мы.И этот, осторожный момент.

Я отстраняюсь первым.Чуть,Смотрю на неё.
Она стоит с приоткрытыми губами, сгоревшими щеками и глазами,в которых блестит что-то,от чего у меня перехватывает дыхание.

— Я выйду через двадцать минут, — говорю хрипло.

Достаю из сумки ключи от тачки.

— Садись,погрейся.Я быстро.Хорошо?

Мишель медлит.Смотрит на ключи, потом на меня.Молчит.И я уже начинаю думать,что всё испортил, что поторопился...

Но потом она медленно тянется и берёт их.Кивает.

— Ты же помнишь,какая моя? — спрашиваю мягко,чуть коснувшись пальцами её подбородка.

Она снова кивает.Теперь увереннее.

— Помню.

— Умница,тогда посиди там,я скоро.

Я провожу пальцем по её мягкой щеке и захожу в раздевалку.

Я поцеловал её!
И это ощущается самым правильным решением на свете.