Овертайм

Иногда мне кажется,будто я случайно зашла в чью-то жизнь.Не в свою.Как будто я наблюдаю со стороны,словно гость на чужом празднике,где никого не знаю,но музыка слишком громкая,и еще не могу найти подходящий момент,чтобы уйти.

Всё вокруг настоящее — смех, разговоры,движения — а я будто просвечиваю сквозь это.Призрак. Или зритель,забытый в зале после фильма.

Это чувство не покидает меня и сейчас.Мы с Итаном в машине,он болтает без умолку и пританцовывает за рулём под музыку из колонок,а я просто... сижу.Планировала почитать — честное слово! — у меня закладка уже на самой интересной главе,и я даже приготовила какао.Но у Итана внезапно проснулся приток «братской» любви.

Он устроил дома целое представление,уговаривал меня час.

Честно?Я сдалась только после того,как мама вмешалась. Уговорила.Хотя понятия не имею, куда мы едем.Сказали,что будет весело.А я — наивная,доверчивая душа — позволила затащить себя в неизвестность.

Машина притормаживает возле здания с неоновыми огнями и шумом,доносящимся даже через закрытые окна.

— Эмм... ты точно уверен,что хочешь,чтобы я тоже пошла? Это выглядит совсем не...

— В твоем стиле.Да, я понял,ты занудная книжная ханжа, — самодовольно отвечает он, не поворачиваясь.

Я ахнула.Прямо вслух.Воздух закончился,и я изобразила ту самую актрису из старых фильмов, которую кто-то случайно обвинил в аморальности.

— Ты чего обзываешься?

— Да шучу я,шучу.Не парься.

Он уже вышел из машины,хлопнул дверцей и кивнул,мол,вылазь.Ну спасибо.Я,возможно,впервые в жизни серьёзно подумаю над тем, чтобы ударить кого-то по голове.Или хотя бы написать Вэл и пожаловаться на него.Вслух.С капслоком.

— Чего улыбаешься?
Топай давай.

А я и правда улыбаюсь.Потому что в голове уже созрел коварный план мести.Мысленно,конечно.Никаких реальных ударов — разве что подушкой.Хотя... если будет возможность...

Глупые мысли тут же покидают голову,как только мы приближаемся к двери.Мы входим в паб,и мир словно переключается на громкость +100.Люди смеются, чокаются бокалами,громко переговариваются через столы. Играют в бильярд, в углу — аркадные автоматы с мигающими огоньками,на фоне играет рок.

Место кажется живым — настоящим и шумным.Я автоматически прячусь за Итаном, как за щитом.Это ад.Мой личный ад.

Но вдруг я вижу его.

Мельком.Среди толпы.Даже в этом хаосе,его невозможно не заметить.

Светлые,коротко подстриженные волосы,серый свитер, идеально сидящий на широких плечах. Он сидит немного в стороне,отстраненно смотрит на дверь,но именно в этот момент — абсолютно точно — он ловит мой взгляд.

Я резко прячу лицо,волосы падают на щёки,и сердце бьётся где-то под подбородком.Он смотрит на меня. Сначала растерянно.А потом — я не уверена — будто бы... с раздражением?

О, нет.Может, он не хотел,чтобы я пришла?

Пока я паникую внутри,Итан уже тащит меня к группе парней и нескольких девушек.

Я пытаюсь запомнить имена,но они пролетают мимо,как листья на ветру.И тут — голос.Низкий.Тихий. Прямо у моего уха.

— Я рад,что ты здесь.

Я чуть не растаяла.На месте.Это было так искренне,так... неожиданно.Он сидит совсем рядом.

Совсем рядом,божечкиии.

И я даже не знаю,что сказать. Улыбка сама появилась на лице. Ну конечно,как же без неё.

В какой то момент,он уселся рядом со мной на диване.Его колено почти касалось моего.Его друзья смеялись,кто-то рассказывал глупую историю,кто-то предлагал пиццу.А я будто не слышала ничего.Словно в аквариуме.Только звук его дыхания,тёплый воздух рядом,запах какого-то древесного одеколона.

Рэйден так вкусно пахнет.Интересно,какой у него гель для душа?

И вдруг он берёт меня за руку и поднимает с места.
Просто.Так.Уверенно.Спокойно. Как будто это — самое обычное дело.По сути он сейчас спас меня от панической атаки.

Я ничего не отвечаю.Потому что язык кажется,забыл,как работать. Он ведёт меня через толпу — мимо барной стойки,мимо смеющихся людей — к аркадным автоматам. Те самые,с яркими экранами и пультом управления.

Первый уровень — хаос.Он целится точно,я паникую и стреляю куда попало.Он прикрывает меня. В какой-то момент я кричу,когда зомби "вылезают" из-за угла экрана,и он смотрит на меня с этой своей хитрой полуулыбкой:

— Не бойся.Я тебя спасу.

Сердце,ну пожалуйста,не так громко.Он что идеальный?Как такое возможно? У него буквально,нет недостатков.

Мы проигрываем на четвёртом уровне.Оба смеёмся.Он смотрит на меня дольше,чем нужно.Я прячу глаза,как всегда его этот взгляд,как будто он смотрит мне в душу.

Мы еще немного стоим перед автоматом,пистолеты повисли в руках,экран уже мигает "Game Over",а я всё ещё дышу чаще,чем нужно.Рэйден улыбается — настоящей,расслабленной улыбкой,от которой у меня в животе появляются странные искры,как будто проглотила фейерверк.Он смотрит на меня чуть дольше,чем положено. Я чувствую это — и мне не хочется, чтобы он отводил взгляд.

Это странно,ведь я вообще терпеть не могу,когда на меня смотрят,еще и так долго.

— Знаешь,ты совсем не похожа на трусиху, — вдруг говорит он.

— А ты совсем не похож на человека,который играет честно, — отвечаю. — Ты меня всё время прикрывал,а сам забирал все очки!

— Это... стратегия. — Он делает вид,что серьезен. — Привязываю к себе напарника,чтобы не сбежал.

— Манипулятор, — шепчу я, и мы оба смеёмся.

Пока мы смеёмся,к нам подходит Итан,за ним — остальная шумная толпа.Все с куртками в руках.

— Рэй,поехали к тебе! — кричит кто-то из его друзей. — Тут шумно, и официант уже третий раз делает нам страшные глаза!

Рэйден игнорирует его,снова поворачивается ко мне.

— Хочешь ко мне?

— К тебе?— спрашиваю я, удивлённо.Да глупая,он именно так и сказал,зачем спрашивать по сто раз?

Рэйден бросает на меня взгляд, короткий,но выразительный.

— Так что?Хочешь?

Я слабо киваю,словно зомби.Я хочу,не знаю,что между нами,но я просто хочу поехать с ними.Рядом с ним у меня не бывает паники,почти никогда.Каждый раз он перехватывает ситуацию,и спасает меня.

— Давайте, — говорит он спокойно.
Даже не смотрит на друзей,только на меня.

— Я без тачки,подбросишь?— уже кричит один из его друзей.

— Нет,прости,езжай с Итаном.— мягко,но твёрдо говорит Рэйден и почти незаметно кладёт ладонь мне на поясницу. — Мишель со мной.

Я почти спотыкаюсь о воздух.Что?

— Ты не против? — спрашивает он,склонившись ближе.

Я молча качаю головой.Конечно, нет.Конечно,я не против.Я же кажется поплыла,или сошла с ума.Да,именно так,я свихнулась.

На улице уже темнеет.Неоновые огни пабов отражаются в лужах, воздух пахнет весной и чем-то едва уловимо знакомым — свободой, может быть?Или переменами.

Мы идём к его машине — она
мне уже знакома.Он открывает мне пассажирскую дверь и ждёт, пока я устроюсь.В салоне — тепло, тихо. Совсем не так,как снаружи.

— Всё в порядке? — спрашивает он,когда садится за руль.

— Да... просто...странно.

Он улыбается.Как будто знает,что я чувствую.

— Я тоже нервничаю,если честно.

— Ты? — удивляюсь.

Он кивает,пристёгивается,заводит мотор.Потом тянется и пристегивает мой ремень.Я перестала дышать.

— Ты всегда такая... молчаливая.Я никогда не знаю,что у тебя в голове.

Я смотрю в окно,прячу улыбку.

— А ты всегда такой уверенный. Кажется,будто у тебя всё под контролем.

— Только не ты, — тихо говорит он. — С тобой — ничего не под контролем.

Дальше мы едем в тишине,но это не неловкая тишина.Это та, где не нужно говорить,чтобы понимать. Его рука лежит рядом на коробке передач,и всё моё существо хочет коснуться её.Просто случайно. Или не случайно.Но я сдерживаюсь. Просто смотрю в окно, на огни города,и пытаюсь не думать слишком много.Может,это просто мой мозг так борется с травмой?Иначе это не объяснить.

Мы приезжаем первыми. Остальные ещё добираются.Он открывает дверь,включает свет. Тут чисто,и пусто.В отличие от прошлого раза,я могу рассмотреть интерьер.

— Хочешь что-нибудь попить?У меня есть сок,кола... или что-то покрепче,хотя нет...

Он медлит,с прищуром качает головой.

— Есть только сок.

— Сок,будет кстати.
Апельсиновый,если есть.

— Есть, — улыбается он.

Но не двигается с места.Мы смотрим друг на друга.Несколько секунд.Может,минуту.Его рука медленно ложится поверх моей.И сердце делает миллион ударов в секунду.Что происходит?Он же не поцелует меня?

Он чувствует мою панику,но не успевает ничего ответить.
Дверь распахивается,и вваливаются остальные — с шумом,смехом,пиццей и колонкой, из которой орёт музыка.

Мы отдёргиваем руки.Я не знаю, чувствует ли он то же,что и я,но кажется — да.Он бросает на меня короткий взгляд,будто говоря: потом.

Но что будет потом?Чего я на самом деле хочу?Готова ли я открыться новому человеку, если старая рана всё ещё болит слишком сильно?